Всё уже было

Греясь в полёте, пернатая стая
рвётся к гнездовьям, на сполох зарницы.
Ночь надломилась – рассвет протекает…
Жалко, тепла не заметили птицы.

Не повезло, не сложилось – бывает.
Нити судьбы – это, в общем, условно.
Ветер как грошики звёзды кидает.
Жилка строптивая бьётся неровно.

С мокрой ольхи оборвалась серёжка.
Тучи зависли, как в бухте корветы.
Зонт прикрывает шипастой ладошкой
нервную дрожь дорогой сигареты.

Боль на виске, дождик, вряд ли, остудит.
Небо не слышит, меняясь бесстрастно.
Всё уже было… И, может быть, будет.
Только, понятно, что будет напрасно.

Не повезло, не сложилось, бывает –
эта весна, словно поздняя осень.
Ну, а душа, всё равно прорастает –
чтоб на миру оторваться…
… И оземь.

© Copyright: Михаил Скубилин, 2021

Регистрационный номер №0500030

от 5 ноября 2021

[Скрыть] Регистрационный номер 0500030 выдан для произведения: Греясь в полёте, пернатая стая
рвётся к гнездовьям, на сполох зарницы.
Ночь надломилась – рассвет протекает…
Жалко, тепла не заметили птицы.

Не повезло, не сложилось – бывает.
Нити судьбы – это, в общем, условно.
Ветер как грошики звёзды кидает.
Жилка строптивая бьётся неровно.

С мокрой ольхи оборвалась серёжка.
Тучи зависли, как в бухте корветы.
Зонт прикрывает шипастой ладошкой
нервную дрожь дорогой сигареты.

Боль на виске, дождик, вряд ли, остудит.
Небо не слышит, меняясь бесстрастно.
Всё уже было… И, может быть, будет.
Только, понятно, что будет напрасно.

Не повезло, не сложилось, бывает –
эта весна, словно поздняя осень.
Ну, а душа, всё равно прорастает –
чтоб на миру оторваться…
… И оземь.

 

Вспыхнувшие ноты