– Пишешь? Пашешь? – Как могу:
на ходу да на бегу,
между делом, между прочим,
оставляя белый прочерк
на нетронутом снегу,
чёрных строчек след непрочный
на далёком берегу.
Как умею, как могу.
– Ты всё пишешь? – Да, пишу,
тороплюсь, но не спешу.
День за днём, и год за годом...
Век мой весь, как кость, изглодан,
но другого не прошу –
я уж этот доношу.
Год за годом, век за веком...
Кто-то в новый разом въехал –
будет жить назло врагам.
Новоселье, шум и гам!
А в моем старье – прореха,
ветер дует по ногам.
– Всё чернила тратишь? – Трачу.
Будто всё ищу удачу
между строчек, между слов.
Век недолог, срок суров:
брал взаймы, с процентом? – значит,
отдавать придется долг.
Был бы только в этом толк.
Да, пишу... Иду на сговор
и с бумагой, и с судьбой.
Не видать пути другого –
вышло всё само собой,
между делом, между прочим,
колеёй среди обочин, –
я и не был озабочен,
не считая за порок,
что оставил беглый росчерк
между белых снежных строчек, –
меж стволов уснувшей рощи
не искал какой-то прок.
Всё осталось между строк
этих улиц и дорог.
Между строчек зимних тропок
в многоточьях фонарей,
в наметеленных сугробах
разлинованных полей,
между окнами домов
с бледной проседью дымов,
меж вечерних силуэтов,
между смен зимы и лета,
меж изгибов ломких веток,
где и ветер сбился с ног,
где-то между тьмой и светом...
Всё осталось между строк.
Помочь сайту
Поздравления
