Уснул забытый солнцем мир.
Под покрывалом липкой ночи
туман съедает
ржавые остатки листопада.
Предзимья колкий ветер,
запутавшись в ветвях дубов кряжистых,
сорвет последний лист
осеннего календаря и бросит тленом
к подножию зимы.
Я спеленаю душу в кокон серых буден,
спрошу у Бога неосторожно:
моя попытка жить без боли и потерь
все также несбыточна и невозможна?
Что стоит словом полоснуть,
по венам прорезая глубже,
и кровь моя стечёт дождем,
в озябших застывая лужах.
В осени моей не много ль пустоты?