Сон.

Мне сон снился,видно непросто,
Что дрожи унять не мог я.
Как будто стою у погоста,
А там крест,могилка моя.

Над нею летают вороны,
Берёзка по ней слёзы льёт.
И надпись на ней «Заключённый»,
Число смерти,день,этот год.

Бурьян прорастает упрямо.
И вижу,вдали,за крестом
Стоит безутешная мама,
Вся в чёрном,и с чёрным платком.

Ей волосы ветер колышет,
И ноет,от грусти,земля.
Кричу Ей,а мама не слышит,
Куда-то глядит,сквозь меня...