СКУЧЕН БЫТ МНЕ ДЕРЕВЕНСКИЙ

Скучен быт мне деревенский,

Застоялась в жилах кровь…
Не пора ли с вальсом венским
Закрутить, как ус, любовь.

Не пора ли по паркету
С дамой в омут с головой…
Ах, карету мне, карету,
Что бы с ветром по Тверской.

Брошу доломан под ноги,
Той, что рядом в эту ночь.
Ну, не будьте недотрогой,
Вы ж не прочь, и я не прочь.

Муженек Ваш – страшный «бука»,
Снова по делам, в Париж.
С ним у Вас сплошная скука,
С ним, увы, не пошалишь.

Тройка плещет бубенцами,
В старом сквере в цвете куст.
Под гусарскими усами,
Сладость Ваших нежных уст.

Но, не надо строить планы.
Мне война любви милей.
Мы сегодня с Вами пьяны,
Что бы быть чуть-чуть смелей.

Ну, а завтра из Парижа
Возвратится Ваш супруг.
Бородой, мотая, рыжей,
Станет спрашивать у слуг:

-Все ль в дому у нас в порядке,
Не шалила ли жена?
Ах, семейные загадки…
А пока? Пока Луна

Серебрит листву у кленов,
Вздохи, охи… Ураган…
Стал из красного зеленым
На лужайке доломан.

Скучен быт мне деревенский,
Право, грусть конек не мой,
Но, пора… От вальсов венских
Еду снова я домой.

Конь пришпорен, пыль клубится,
На веранде самовар…
Эх, прощай моя столица…
Мчит в имение гусар.

И опять блины с икрою,
Да в розетке майский мед…
Может подождать с войною?
Отосплюсь, и все пройдет...