постылой скукой жалует меня,
за стенкою майор похмелье лечит,
мелодию фальшиво выводя
на струнах недокоцанной гитары,
изъятой у последних дембелей,
и звуки, словно скользкие кальмары,
плывут средь затонувших кораблей,
где морщится селедка в сонной луже,
и подсыхает мраморный сырок,
заморский виноград беспечным грузом
к тарелке прижимает балычок.
В полях бескрайних, с отзвуком металла,
скребет по насту колкая метель..
Россия пьет... Сквозняк в трубе устало
курлычет, будто серый коростель...
Джон, почему вечер балует? Настроение стиха другое. для ЛГ вечер с кальмарными звуками за стеной , стылостью и тоской - не в радость, а в тягомотину. Какое там балует! Вечер собой жалует ( в смысле, одаривает). Холодная скука - не интересно, у меня так на языке и вертится - постылая скука. Про кальмары - класс, класс, класс! "морщится" - не поняла совсем. не вижу. снежные одеяла (покрывала) - за неимением лучшего? Может по сусекам поискать?
Доброй ночи, Ирина! Согласен с вашими замечаниями, заменил. Селедка, когда на столе долго лежит, она начинает подсыхать и кожица морщится у нее. Очень рад вашему визиту!
И годы прошли. Одиночество, старость… Ей вопрос молодым задавать не пристало… Быть может, ответит ей кто-нибудь ясно: – Живём на Земле мы, друзья, не напрасно?
Тема актуальна. Спасибо за стихотворение! Картинка из жизни!
Помочь сайту
Поздравления
не вижу.
