Лицо подставляю летящему снегу,
а он, на подглазьях истаяв, течёт
слезами, и кожу нещадно сечёт,
и падает звёздами в землю, как в Лету.
Пустынно, прогоркло, и воздух — как комья,
как грудь придавившая сверху земля,
ни вдоха, ни выдоха… насквозь в меня
осиновый ветер проходит, как колья.
Кто есть на Руси? Или я одиночка?
Сгущается темь, как столетний кагор.
Вой ветра, а в нём мой земной приговор,
и в небе луна, как свинцовая точка.
Но нет никого, кто б сказал: «пощадите,
он странник в миру. Он такой же, как мы.
Омойте ступни, и впустите из тьмы,
на кисти в стигматах его поглядите».
Лишь падает снег, и ложится на веки.
Ах, сколько же снега в пределах Руси!
Озябшие души людские спаси,
Господь, мой отец, как спасаешь вовеки.
Мотнув головой, прогоняю виденье.
Как зеркало взять бы его да разбить.
(Но судьбы дано ли нам перекроить..?)
И вмёрзли, как в душу, в декабрь каменья.
Заброшу привычно котомку за спину,
вгляжусь в избяные России глаза.
И кажется ль мне, иль скатилась слеза?
Тогда не напрасно, быть может, я сгину.
Помочь сайту
Поздравления
