Понаписанные строки...

Понаписанные строки,

понатруженные руки –

недоступные уроки,

непонятные потуги.

Буквы, знаки препинанья,

орфографии законы…

Где-то музыка иная –

с нею мы едва знакомы.

Мне бы всё забросить к чёрту

да бежать из чащ словесных,

записаться в звездочёты –

звёзд навалом неизвестных!

Напишу “Ушёл на базу”,

буду в ночь глядеть бесстрастно –

нерифмованную фразу

прочитать уже не страшно.

Точка, точка, запятая –

выйдет новое созвездье.

Будет формула простая

нарисована в подъезде.

“Оля”, “Коля”, крестик мелом –

вечный смысл в коротком слоге.

И кому какое дело,

что получится в итоге.

К чёрту! Вычеркну, заброшу

понаписанное сдуру

и бессмысленную ношу

завтра сдам в макулатуру.

Я приму иную веру,

стану прост теперь, как Будда,

всё спалю, пущу по ветру,

поразвею и забуду.

Пусть летят стихотворенья,

пусть анапесты и ямбы

лёгким пеплом удобренья

лягут в силосные ямы.

Пусть растут цветы и злаки

сквозь пожухлую бумагу –

их приветственные знаки

я пойму и навзничь лягу,

чтоб читать вот эти дали

у зелёного порога,

эти синие преданья

с неизвестным эпилогом.

Неизвестным? Ну и ладно –

сочинителю-расстриге

ничего уже не надо,

кроме этой синей книги.