Стреляюсь утром… Боже правый!…
Неуж таков он,мой конец?
А все гусарские забавы!…
Предупреждал меня отец -
Вояка старый. Он-то знает
Цену насмешки. Сам стрелял.
Но, видно, Бог располагает,
Чтоб я теперь в дуэли пал!
За что? Была всего цитата,
Поэта модного слова,
Но не учел, что у солдата
Контуженная голова,
И он в окопах был полгода,
Последний юмор растерял…
И вот… могильщику работа…
А я... в Париже не бывал…
А я не объяснился даже
С моей возлюбленной Мари…
Рассвет… Летит от мыслей сажа
На газовые фонари…
Колышет ветер занавеску,
Вот конюх через двор прошел…
Зачем я тон позволил резкий?…
Ведь все же было хорошо!…
Но, чу!... Веселый колокольчик
В дверях звенит с грустинкой льда:
То секундант, Посланник Ночи,
И с ним - Беда.
Я не робею! Не из трусов!
Стрелять умею, видит Бог.
Ах, лучше бил бы я французов!
Но… не успел.
Еще б я мог
В науках преуспеть высоких,
Я в математике силен…
Но... не успел… И воздух в легких
Уже до горечи стеснен.
Отцу письмо – на стол под перстень:
Пусть передаст его Мари…
Закрыт роман. Конец известен.
Я жив лишь только до зари….
Помочь сайту
Поздравления
