Написанное за апрель

ЛЁД.
 
что-то из меня вырывается,
штурмует грудину.
гвозди в запястья вбиваются,
жизнь - это льдина.
 
весна плавит лёд,
агрессивные чайки,
летит самолёт,
ослаблены гайки,
и он упадёт
в районе ямайки,
 
когда испарится отравленный снег,
и в землю уйдёт весь яд,
когда разорвётся броня зимних рек,
и первая выйдет змея.
 
верните морозы,
мне ещё нужен лёд,
лежать под берёзой
рано, не рвите полёт.
 
я поднимаюсь выше,
меня ещё ждут этажи,
когда доберусь до крыши,
покину красивую жизнь,
но будет это не скоро,
мне нравится долго шагать,
и вены я точно не вскрою,
в рулетку не буду играть.
 
а то что свербит за грудиной,
так это любовь моя,
мы вместе плывём на льдине
в далёкие наши края,
и вместе - мы непобедимы,
плюс счастье, когда ты и я,
 
а жизнь - это наша сказка,
призвание каждой души,
недели в виде раскраски,
цветные карандаши,
пусть пишут красиво души,
ангелы в помощь им,
а мы уж раскрасим тушью
контур всех лет и зим.
 
чёрных цветов не надо,
только цветные сны,
жизнь - это награда,
достойно её неси.
 
а льдина твоя не растает,
смело плыви вперёд,
ведь Бог только точно знает,
когда будет твой черёд...
 
2.04. счастье жить.
Я ПИШУ...
 
Даже если мне скажут - плохо,
Даже если - тебе не стоит
Продолжать, ты похож на лоха,
Со стихами своими, пустое
Всё это, вали-ка на хер,
Нет ни ритма, ни рифм, ни смысла.
Я отвечу без чувства страха -
Мне плевать, это всё мои мысли,
Может даже они от Бога,
В жизни, как на любой дороге,
Вроде правила есть, но не надо,
Будет ночь и гони сквозь радость.
 
Я пишу без редакций, проверок,
Исправлять текст не буду точно,
Не использую в жизни мерок,
Пусть как есть, и можно без точек.
То, что сильно меня беспокоит
Отражается в этих буквах,
Все слова рождены из крови
Или в гости пришли без стука.
 
В общем, вывод простой, без цели,
Я пишу и не знаю правил,
Жизнь моя под Его прицелом,
Ну дак как Вы меня назвали?
 
Недопоэтом и дрянью?
Я отвечу вам быстро и точно -
Мои мысли изрядно
Отличны от ваших строчек,
Но не хуже, ведь творчество - это
Поток без границ и законов,
Также как ветер летом
Дует без правил, канонов.
Так что дуйте в свою жополандию
И пишите свои конституции
И насрать мне на ваши желания,
Что похожи на проституцию,
Не вторгайтесь в моё сознание,
Не ломайте мои конструкции...
 
5.04. без обид. пишу, что вижу, думаю, ощущаю, чувствую. и, кстати, да, тексты не исправляю. что написано, то написано. значит так надо. конструкции из букв, построенные без правил, прошу любить и жаловать...
ПОД ОДНИМ ПЛАЩОМ...
 
Под одним плащом,
Я тобой прощён,
Я тобой прочтён,
 
Я тобой наизусть
Выучен,
Пью сироп алых уст,
Вылечен
Им теперь навсегда,
Нам бы жить,
И менять города,
Этажи,
О любви всем подряд
Расскажи,
Пусть они говорят,
Не дыши,
На счёт три начинай,
Будем в такт -
Выдох-вдох, горький чай,
Вечный акт
Всех людей по любви,
Будет так,
На счёт два разорви
Всё, что было вчера,
 
Все разлуки и ссоры
Пусть в урне горят,
А мы снова построим
То, что сломано зря,
 
А пока под плащом,
Босиком,
Вместе так хорошо,
Пустяком
Всё вокруг
Стало вдруг,
Разорвать нас нельзя,
Мы теперь
Навсегда, нас не взять,
Запереть
В одиночной палате
Только вместе,
Или лучше стреляйте,
Но не смейте
Нас вновь разводить
По углам,
Давай говорить
На углях
 
О любви, которая в нас расцвела...
 
9.04.
СЛОВА #4.
 
Снова сверху дождь
Над моей землёй,
Снова не придёшь
Ко мне домой...
Снова время вспять
И порванная нить,
Как соединить
Нам её опять...
 
16.04
СЛОВА #5.
 
По циферблату стрелки,
Да в разные стороны,
Что-то случилось со временем,
Чем-то оно расстроено,
 
То ли идёт, то ли мечется,
Что-то ему не нравится,
Всё началось тем вечером,
Когда я с тобой не справился...
 
апрель.
УТРО...
 
Танцы босиком
Обнажённых тел,
Комнаты пусты,
И нас ждёт расстрел...
 
Мы с тобой одни,
Завтра снова в путь,
Рвётся из груди,
Нам нельзя уснуть,
Рвутся изнутри
Цепи сладких слов,
Только о любви,
Вместо странных снов,
Утром в параллель,
Снова на года,
Лёд врастёт в постель,
Жизнь не разгадать...
 
Сколько впереди
Надо нам пройти,
Чтобы линий бег
В точке пересечь,
Ночь в окно стучит,
Надо уже лечь,
Сны ловить зрачком,
Вместе сесть на мель,
Словно кипятком
Лили на постель,
Чтобы нам вдвоём
Вспомнить прошлый раз,
Завтра позовёт
Новый день, приказ,
Выход - дверь, окно,
Солнце над страной,
Дождь скулит внутри,
Звон на раз два три,
 
Утро, неизвестность, новый день и прежний вкус во рту...
 
16-17.04.
С ЧИСТОГО ЛИСТА.
 
Он ушёл, оставив бусы на столе,
Последний от него тебе подарок,
И колода карт, и где-то в ней валет
Спит вместе и давно уж с новой дамой.
 
Время разрывается, бьют в колокола,
Развели мосты, чтобы не сводить,
Он ушёл вчера, ты его ждала,
Утро плавно в ночь, больно так любить.
 
Боль ползёт змеёй
По траншеям вен,
Кинь в глаза землёй,
Чтобы из под век,
Не смогли смотреть
Два яблока глазных
На его портрет
В альбоме для больных,
Которые ушли
Вдаль, как поезда,
И в клочья ткань души,
Снова навсегда.
 
Он ушёл, чтобы позабыть,
Закопать и вновь начать жить,
С чистого листа,
Снова написать,
Разорвать и сжечь
То что было до,
Незачем беречь
То что под водой,
Мутной, как кисель,
Общее - постель,
И больше ничего,
Лучше уходить,
Не вини его,
Проще будет жить...
 
P.S. это не про нас.
 
21.04.
МЫ БУДЕМ?!
 
Мы будем вместе всегда
И это наш закон,
Мы будем на поездах
Уезжать далеко,
Мы будем молча курить
И громко бросать,
Мы будем долго любить
И быстро прощать,
Мы будем вместе идти,
Руки сшиты давно,
Мы будем деток растить
Наша жизнь, как кино,
Мы срослись навсегда,
Наши ткани близки,
Мы идём в никуда,
Нам стреляют в виски,
Нам плевать на других,
Наша жизнь одна,
Мы рисуем круги,
Выпиваем до дна,
Мы идём не спеша,
Поцелуи и шёлк,
Наша жизнь хороша,
Хорошо, что пришёл
За тобой я тогда,
Нам теперь по пути,
По пути нам всегда,
Если сон не буди,
Давай вместе летать,
Так мы будем всегда...
 
24.04.
ОН УШЁЛ…
Он ушёл, оставив непотушенную сигарету в старой консервной банке, которую весь двадцать второй этаж использует как пепельницу. Стоит она на подоконнике и плюётся дымом в стекло, за которым шумит дождь. А он ушёл. Куда? Домой.
Это было утро, самого обычного дня, вырванного из жизни ближе к концу недели. Он не пошёл на работу, позвонив минут десять назад начальнику и сказав ему, что заболел. Мужчина почти не соврал. Потому что со здоровьем у него было действительно не всё хорошо. Стоп, будет точнее, если всё-таки сказать, что это всё же, в возрастном плане, парень, юноша, молодой человек, три года назад окончивший самый обычный университет, где он получил самую обычную специальность. И ещё, со здоровьем у него было хуже, чем просто не всё хорошо. Да и заболел он не сегодня, а давно. Узнал, правда, только вчера. Анализы пришли. Так в него ворвалась осень. Ещё недавно она приходила к нему в образе красивой, красочной, весёлой девушки, а вчера в чёрном плаще в футляре грязной, страшной, злой старухи. У него есть несколько месяцев, а может недель, а может даже дней. Не известно. Известно только то, что точно в запасе нет больше ни одного года. Исправить ничего нельзя. Слишком поздно.
Осень. Дождь штурмует дома. Взяв с собой зонт, он пошёл гулять. Один. Выйдя на улицу и раскрыв зонт, молодой человек понял, что это уже не важно, и выкинул его в лужу. Он не стал звонить своей девушке. Уже даже невесте, свадьба через три недели. Родителям уже не позвонить. Почему нельзя брать с собой туда телефоны? Ну, или хотя бы посылать наверх телеграммы? Он один. Сейчас в капсуле дождя. А может и в жизни. он пошёл в парк, потому что больше не знал куда. Бары, рестораны? Ему они не нужны. Клубы, магазины? Тоже. Идти некуда. Надо бы позвонить, сообщить, подумал он. Но как ей это сказать? «Милая прости, но скоро меня не будет. Может до свадьбы, а может после». Нет , так нельзя. «Нам надо расстаться, прости». Можно так, пусть живёт и радуется жизни. Но так слишком жестоко. Да и люблю я её. Лучше написать письмо. И не одно. Он быстро пошёл назад, недалеко от дома зашёл в магазин, купил конверты, бумагу, ручку и направился домой. Придя в квартиру, доставшуюся от родителей, приняв душ, выпив пару чашек чая и выключив телефон, он сел за стол. И начал писать.
Первое письмо начиналось со строк: «Если ты сейчас держишь в своих тёплых руках этот лист бумаги, значит меня уже нет. Интересно есть кольцо на безымянном или ещё нет. Надеюсь, нет, не хотел бы я оставить тебя вдовой в двадцать семь лет». Дальше тоже были слова, сложенные из смешных и нелепых букв, они становятся такими, когда остаётся жить чуть-чуть. Всё вокруг становится нелепым и смешным, когда жизнь заканчивается. И люди такие неидеальные, такие хрупкие. Мир такой маленький, незнакомый до конца.
Второе и ещё несколько писем были о любви. Град признаний, откровений. Искренность до слёз. Обнажение до самых тонких сосудов и клеточек.
Было письмо и с результатами обследования.
Дальше мысли и разговоры, стихи и рассказы, молитвы и истории. Всё то, чем он не успел поделиться с ней.
День, вечер, ночь – он всё писал, рисовал. Потом раскладывал по конвертам, в некоторые укладывал какие-то небольшие вещи на память. Работа закончилась часов в десять утра. Вышло около ста писем. А может ещё больше. Не известно. Он сложил их в чемодан. Его закрыл и на крышку приклеил лист бумаги, написав на нём: «Здесь много конвертов, вначале возьми тот, на котором написано №1, а дальше в любом порядке, и читай письма, что спрятаны внутри, желательно раз в неделю, чтобы хватило их на долгое время».
Он оделся, взял чемодан, позвонил невесте и пошёл к ней домой. Сегодня выходной, поэтому она дома.
- Привет. Я тебе вчера весь вечер звонила, ты где был? Я переживала.
- Привет, любимая. Прости, рано уснул, телефон разрядился и выключился. Ты как?
- Я хорошо, вот только встала. Чайник поставила. Давай раздевайся и проходи.
- А я тебя люблю!
- И я тебя, очень. А зачем ты чемодан принёс?
- Сейчас всё расскажу.
Улыбнувшись, поцеловавшись, они прошли на кухню.
- В общем смотри. Это чемодан сюрприз. Я оставлю его тебе. Он закрыт на ключ. Не пытайся его открыть раньше времени.
- А когда придёт время?
- Узнаешь. Может скоро, а может нет.
- Нууууу, я хочу посмотреть, что там внутри.
- Всему своё время. В общем, ключ будет у меня. В спальне в нижнем ящике комода. Когда придёт время, возьмёшь его от туда. И откроешь чемодан.
- Хорошо.
- Только обещай, что не будешь его ломать раньше срока.
- Обещаю, иди, положи его под мою кровать, пока я чай наливаю.
- Ага.
Позавтракав, они любили друг друга, будто предчувствуя, что это их последний раз. Что-то между ними вспыхнуло с невероятной новой силой, затмив все мысли. Долго. А потом кино. Еда в кровать. Любовь. Вино. Ночь.
А утром он пошёл домой. Кстати, дождь лил не переставая с пятницы. Сегодня воскресенье. Она собиралась на работу. Гладила одежду, готовила еду. Поэтому, чтобы не мешать ей, он вернулся к себе. Принял душ. Убрал ключ. Лёг спать.
И так прошла неделя. Всё по кругу. Дом. Она. И вместо занятий любовью долгие разговоры, они были необходимы им обоим. Что-то внутри предчувствовало. До свадьбы осталось две недели.
Время бежало, обгоняя сознание, приближая столкновение. Столкновение счастья и горя.
Завтра свадьба. В 17.00. Ночь перед этой датой они провели каждый у себя. И день тоже.
Ему не спалось. Ей тоже. Они вгоняли в себя алкоголь. А он ещё глотал горький дым.
Утро…
Вдох. Выдох. Вдох. Выдох.
Тук. Тук. Тук. Тук.
Слюна куда-то вниз с тихим шелестом раз в полминуты.
Тук. Вдох. Тук. Выдох. Тук. Густая смола рта по гортани в бездну. Тук. Тук. Тук. Ту… Т…
Он ушёл, оставив непотушенную сигарету в старой консервной банке, которую весь двадцать второй этаж использует как пепельницу. Стоит она на подоконнике и плюётся дымом в стекло, за которым шумит дождь. А он ушёл. Куда? Домой.
Он не пришёл на свадьбу. Телефон не отвечает. Слёзы. Она бежит к нему. Скорая помощь. Белое платье. Соседи.
- Что случилось???? Чтооооооооо???? Ответьте мне кто-нибудь….. Чего вы молчите??????? Ну же. Говорите, блядь. Сукккккиииииии. Чтоооо случилось????? Чтооооо?
Она упала на лестничной площадке. Содрав кожу с колен. И на белом платье проступила кровь.
- Здравствуйте!
Сзади к ней подошёл врач. Соседи удалились в свои норы.
- Вы знаете молодого человека из этой квартиры?
- Да.
Она вытерла фатой нос, лицо, смазав тушь.
- Он умер.
- Каааааааааааааааааааааааак??? Неееееееееееееееет. Этого не может быть….
Она снова упала в бетон. Слёзы рекой, дождь аналогично. Потоп. Смерть. Она похожа на него, а ещё на лавину.
- Вставайте, поехали в больницу.
Он стал её поднимать.
- Этого следовало ожидать, разве вы не знали? Он болел. Исход изначально был неблагоприятным. Никакой надежды не было. Только время.
- У нас сегодня с ним должна была быть свадьба…
Они уехали в больницу.
Гости разошлись.
Дождь тоже прекратил своё существование.
Через день похороны. Она открыла чемодан. Последний его сюрприз, последние его слова, последние дни его жизни в её руках.
Отпели. Земля впустила его в себя и укрыла плотным одеялом из чернозёма и дёрна.
Она проводила его. Родители встретили.
Он ушёл. Куда? Домой…
Через несколько дней она пришла к нему на могилу, чтобы сказать:
- Привет. Любимый, у нас будет мальчик. Я назову его в честь тебя…
И где-то запел соловей…
 
14.04. ; 22.37 ; любите. и не теряйте время. его слишком мало.
     
 
 
 

© Copyright: Алексей Ежов, 2016

Регистрационный номер №0350582

от 8 августа 2016

[Скрыть] Регистрационный номер 0350582 выдан для произведения: ЛЁД.
 
что-то из меня вырывается,
штурмует грудину.
гвозди в запястья вбиваются,
жизнь - это льдина.
 
весна плавит лёд,
агрессивные чайки,
летит самолёт,
ослаблены гайки,
и он упадёт
в районе ямайки,
 
когда испарится отравленный снег,
и в землю уйдёт весь яд,
когда разорвётся броня зимних рек,
и первая выйдет змея.
 
верните морозы,
мне ещё нужен лёд,
лежать под берёзой
рано, не рвите полёт.
 
я поднимаюсь выше,
меня ещё ждут этажи,
когда доберусь до крыши,
покину красивую жизнь,
но будет это не скоро,
мне нравится долго шагать,
и вены я точно не вскрою,
в рулетку не буду играть.
 
а то что свербит за грудиной,
так это любовь моя,
мы вместе плывём на льдине
в далёкие наши края,
и вместе - мы непобедимы,
плюс счастье, когда ты и я,
 
а жизнь - это наша сказка,
призвание каждой души,
недели в виде раскраски,
цветные карандаши,
пусть пишут красиво души,
ангелы в помощь им,
а мы уж раскрасим тушью
контур всех лет и зим.
 
чёрных цветов не надо,
только цветные сны,
жизнь - это награда,
достойно её неси.
 
а льдина твоя не растает,
смело плыви вперёд,
ведь Бог только точно знает,
когда будет твой черёд...
 
2.04. счастье жить.
Я ПИШУ...
 
Даже если мне скажут - плохо,
Даже если - тебе не стоит
Продолжать, ты похож на лоха,
Со стихами своими, пустое
Всё это, вали-ка на хер,
Нет ни ритма, ни рифм, ни смысла.
Я отвечу без чувства страха -
Мне плевать, это всё мои мысли,
Может даже они от Бога,
В жизни, как на любой дороге,
Вроде правила есть, но не надо,
Будет ночь и гони сквозь радость.
 
Я пишу без редакций, проверок,
Исправлять текст не буду точно,
Не использую в жизни мерок,
Пусть как есть, и можно без точек.
То, что сильно меня беспокоит
Отражается в этих буквах,
Все слова рождены из крови
Или в гости пришли без стука.
 
В общем, вывод простой, без цели,
Я пишу и не знаю правил,
Жизнь моя под Его прицелом,
Ну дак как Вы меня назвали?
 
Недопоэтом и дрянью?
Я отвечу вам быстро и точно -
Мои мысли изрядно
Отличны от ваших строчек,
Но не хуже, ведь творчество - это
Поток без границ и законов,
Также как ветер летом
Дует без правил, канонов.
Так что дуйте в свою жополандию
И пишите свои конституции
И насрать мне на ваши желания,
Что похожи на проституцию,
Не вторгайтесь в моё сознание,
Не ломайте мои конструкции...
 
5.04. без обид. пишу, что вижу, думаю, ощущаю, чувствую. и, кстати, да, тексты не исправляю. что написано, то написано. значит так надо. конструкции из букв, построенные без правил, прошу любить и жаловать...
ПОД ОДНИМ ПЛАЩОМ...
 
Под одним плащом,
Я тобой прощён,
Я тобой прочтён,
 
Я тобой наизусть
Выучен,
Пью сироп алых уст,
Вылечен
Им теперь навсегда,
Нам бы жить,
И менять города,
Этажи,
О любви всем подряд
Расскажи,
Пусть они говорят,
Не дыши,
На счёт три начинай,
Будем в такт -
Выдох-вдох, горький чай,
Вечный акт
Всех людей по любви,
Будет так,
На счёт два разорви
Всё, что было вчера,
 
Все разлуки и ссоры
Пусть в урне горят,
А мы снова построим
То, что сломано зря,
 
А пока под плащом,
Босиком,
Вместе так хорошо,
Пустяком
Всё вокруг
Стало вдруг,
Разорвать нас нельзя,
Мы теперь
Навсегда, нас не взять,
Запереть
В одиночной палате
Только вместе,
Или лучше стреляйте,
Но не смейте
Нас вновь разводить
По углам,
Давай говорить
На углях
 
О любви, которая в нас расцвела...
 
9.04.
СЛОВА #4.
 
Снова сверху дождь
Над моей землёй,
Снова не придёшь
Ко мне домой...
Снова время вспять
И порванная нить,
Как соединить
Нам её опять...
 
16.04
СЛОВА #5.
 
По циферблату стрелки,
Да в разные стороны,
Что-то случилось со временем,
Чем-то оно расстроено,
 
То ли идёт, то ли мечется,
Что-то ему не нравится,
Всё началось тем вечером,
Когда я с тобой не справился...
 
апрель.
УТРО...
 
Танцы босиком
Обнажённых тел,
Комнаты пусты,
И нас ждёт расстрел...
 
Мы с тобой одни,
Завтра снова в путь,
Рвётся из груди,
Нам нельзя уснуть,
Рвутся изнутри
Цепи сладких слов,
Только о любви,
Вместо странных снов,
Утром в параллель,
Снова на года,
Лёд врастёт в постель,
Жизнь не разгадать...
 
Сколько впереди
Надо нам пройти,
Чтобы линий бег
В точке пересечь,
Ночь в окно стучит,
Надо уже лечь,
Сны ловить зрачком,
Вместе сесть на мель,
Словно кипятком
Лили на постель,
Чтобы нам вдвоём
Вспомнить прошлый раз,
Завтра позовёт
Новый день, приказ,
Выход - дверь, окно,
Солнце над страной,
Дождь скулит внутри,
Звон на раз два три,
 
Утро, неизвестность, новый день и прежний вкус во рту...
 
16-17.04.
С ЧИСТОГО ЛИСТА.
 
Он ушёл, оставив бусы на столе,
Последний от него тебе подарок,
И колода карт, и где-то в ней валет
Спит вместе и давно уж с новой дамой.
 
Время разрывается, бьют в колокола,
Развели мосты, чтобы не сводить,
Он ушёл вчера, ты его ждала,
Утро плавно в ночь, больно так любить.
 
Боль ползёт змеёй
По траншеям вен,
Кинь в глаза землёй,
Чтобы из под век,
Не смогли смотреть
Два яблока глазных
На его портрет
В альбоме для больных,
Которые ушли
Вдаль, как поезда,
И в клочья ткань души,
Снова навсегда.
 
Он ушёл, чтобы позабыть,
Закопать и вновь начать жить,
С чистого листа,
Снова написать,
Разорвать и сжечь
То что было до,
Незачем беречь
То что под водой,
Мутной, как кисель,
Общее - постель,
И больше ничего,
Лучше уходить,
Не вини его,
Проще будет жить...
 
P.S. это не про нас.
 
21.04.
МЫ БУДЕМ?!
 
Мы будем вместе всегда
И это наш закон,
Мы будем на поездах
Уезжать далеко,
Мы будем молча курить
И громко бросать,
Мы будем долго любить
И быстро прощать,
Мы будем вместе идти,
Руки сшиты давно,
Мы будем деток растить
Наша жизнь, как кино,
Мы срослись навсегда,
Наши ткани близки,
Мы идём в никуда,
Нам стреляют в виски,
Нам плевать на других,
Наша жизнь одна,
Мы рисуем круги,
Выпиваем до дна,
Мы идём не спеша,
Поцелуи и шёлк,
Наша жизнь хороша,
Хорошо, что пришёл
За тобой я тогда,
Нам теперь по пути,
По пути нам всегда,
Если сон не буди,
Давай вместе летать,
Так мы будем всегда...
 
24.04.
ОН УШЁЛ…
Он ушёл, оставив непотушенную сигарету в старой консервной банке, которую весь двадцать второй этаж использует как пепельницу. Стоит она на подоконнике и плюётся дымом в стекло, за которым шумит дождь. А он ушёл. Куда? Домой.
Это было утро, самого обычного дня, вырванного из жизни ближе к концу недели. Он не пошёл на работу, позвонив минут десять назад начальнику и сказав ему, что заболел. Мужчина почти не соврал. Потому что со здоровьем у него было действительно не всё хорошо. Стоп, будет точнее, если всё-таки сказать, что это всё же, в возрастном плане, парень, юноша, молодой человек, три года назад окончивший самый обычный университет, где он получил самую обычную специальность. И ещё, со здоровьем у него было хуже, чем просто не всё хорошо. Да и заболел он не сегодня, а давно. Узнал, правда, только вчера. Анализы пришли. Так в него ворвалась осень. Ещё недавно она приходила к нему в образе красивой, красочной, весёлой девушки, а вчера в чёрном плаще в футляре грязной, страшной, злой старухи. У него есть несколько месяцев, а может недель, а может даже дней. Не известно. Известно только то, что точно в запасе нет больше ни одного года. Исправить ничего нельзя. Слишком поздно.
Осень. Дождь штурмует дома. Взяв с собой зонт, он пошёл гулять. Один. Выйдя на улицу и раскрыв зонт, молодой человек понял, что это уже не важно, и выкинул его в лужу. Он не стал звонить своей девушке. Уже даже невесте, свадьба через три недели. Родителям уже не позвонить. Почему нельзя брать с собой туда телефоны? Ну, или хотя бы посылать наверх телеграммы? Он один. Сейчас в капсуле дождя. А может и в жизни. он пошёл в парк, потому что больше не знал куда. Бары, рестораны? Ему они не нужны. Клубы, магазины? Тоже. Идти некуда. Надо бы позвонить, сообщить, подумал он. Но как ей это сказать? «Милая прости, но скоро меня не будет. Может до свадьбы, а может после». Нет , так нельзя. «Нам надо расстаться, прости». Можно так, пусть живёт и радуется жизни. Но так слишком жестоко. Да и люблю я её. Лучше написать письмо. И не одно. Он быстро пошёл назад, недалеко от дома зашёл в магазин, купил конверты, бумагу, ручку и направился домой. Придя в квартиру, доставшуюся от родителей, приняв душ, выпив пару чашек чая и выключив телефон, он сел за стол. И начал писать.
Первое письмо начиналось со строк: «Если ты сейчас держишь в своих тёплых руках этот лист бумаги, значит меня уже нет. Интересно есть кольцо на безымянном или ещё нет. Надеюсь, нет, не хотел бы я оставить тебя вдовой в двадцать семь лет». Дальше тоже были слова, сложенные из смешных и нелепых букв, они становятся такими, когда остаётся жить чуть-чуть. Всё вокруг становится нелепым и смешным, когда жизнь заканчивается. И люди такие неидеальные, такие хрупкие. Мир такой маленький, незнакомый до конца.
Второе и ещё несколько писем были о любви. Град признаний, откровений. Искренность до слёз. Обнажение до самых тонких сосудов и клеточек.
Было письмо и с результатами обследования.
Дальше мысли и разговоры, стихи и рассказы, молитвы и истории. Всё то, чем он не успел поделиться с ней.
День, вечер, ночь – он всё писал, рисовал. Потом раскладывал по конвертам, в некоторые укладывал какие-то небольшие вещи на память. Работа закончилась часов в десять утра. Вышло около ста писем. А может ещё больше. Не известно. Он сложил их в чемодан. Его закрыл и на крышку приклеил лист бумаги, написав на нём: «Здесь много конвертов, вначале возьми тот, на котором написано №1, а дальше в любом порядке, и читай письма, что спрятаны внутри, желательно раз в неделю, чтобы хватило их на долгое время».
Он оделся, взял чемодан, позвонил невесте и пошёл к ней домой. Сегодня выходной, поэтому она дома.
- Привет. Я тебе вчера весь вечер звонила, ты где был? Я переживала.
- Привет, любимая. Прости, рано уснул, телефон разрядился и выключился. Ты как?
- Я хорошо, вот только встала. Чайник поставила. Давай раздевайся и проходи.
- А я тебя люблю!
- И я тебя, очень. А зачем ты чемодан принёс?
- Сейчас всё расскажу.
Улыбнувшись, поцеловавшись, они прошли на кухню.
- В общем смотри. Это чемодан сюрприз. Я оставлю его тебе. Он закрыт на ключ. Не пытайся его открыть раньше времени.
- А когда придёт время?
- Узнаешь. Может скоро, а может нет.
- Нууууу, я хочу посмотреть, что там внутри.
- Всему своё время. В общем, ключ будет у меня. В спальне в нижнем ящике комода. Когда придёт время, возьмёшь его от туда. И откроешь чемодан.
- Хорошо.
- Только обещай, что не будешь его ломать раньше срока.
- Обещаю, иди, положи его под мою кровать, пока я чай наливаю.
- Ага.
Позавтракав, они любили друг друга, будто предчувствуя, что это их последний раз. Что-то между ними вспыхнуло с невероятной новой силой, затмив все мысли. Долго. А потом кино. Еда в кровать. Любовь. Вино. Ночь.
А утром он пошёл домой. Кстати, дождь лил не переставая с пятницы. Сегодня воскресенье. Она собиралась на работу. Гладила одежду, готовила еду. Поэтому, чтобы не мешать ей, он вернулся к себе. Принял душ. Убрал ключ. Лёг спать.
И так прошла неделя. Всё по кругу. Дом. Она. И вместо занятий любовью долгие разговоры, они были необходимы им обоим. Что-то внутри предчувствовало. До свадьбы осталось две недели.
Время бежало, обгоняя сознание, приближая столкновение. Столкновение счастья и горя.
Завтра свадьба. В 17.00. Ночь перед этой датой они провели каждый у себя. И день тоже.
Ему не спалось. Ей тоже. Они вгоняли в себя алкоголь. А он ещё глотал горький дым.
Утро…
Вдох. Выдох. Вдох. Выдох.
Тук. Тук. Тук. Тук.
Слюна куда-то вниз с тихим шелестом раз в полминуты.
Тук. Вдох. Тук. Выдох. Тук. Густая смола рта по гортани в бездну. Тук. Тук. Тук. Ту… Т…
Он ушёл, оставив непотушенную сигарету в старой консервной банке, которую весь двадцать второй этаж использует как пепельницу. Стоит она на подоконнике и плюётся дымом в стекло, за которым шумит дождь. А он ушёл. Куда? Домой.
Он не пришёл на свадьбу. Телефон не отвечает. Слёзы. Она бежит к нему. Скорая помощь. Белое платье. Соседи.
- Что случилось???? Чтооооооооо???? Ответьте мне кто-нибудь….. Чего вы молчите??????? Ну же. Говорите, блядь. Сукккккиииииии. Чтоооо случилось????? Чтооооо?
Она упала на лестничной площадке. Содрав кожу с колен. И на белом платье проступила кровь.
- Здравствуйте!
Сзади к ней подошёл врач. Соседи удалились в свои норы.
- Вы знаете молодого человека из этой квартиры?
- Да.
Она вытерла фатой нос, лицо, смазав тушь.
- Он умер.
- Каааааааааааааааааааааааак??? Неееееееееееееееет. Этого не может быть….
Она снова упала в бетон. Слёзы рекой, дождь аналогично. Потоп. Смерть. Она похожа на него, а ещё на лавину.
- Вставайте, поехали в больницу.
Он стал её поднимать.
- Этого следовало ожидать, разве вы не знали? Он болел. Исход изначально был неблагоприятным. Никакой надежды не было. Только время.
- У нас сегодня с ним должна была быть свадьба…
Они уехали в больницу.
Гости разошлись.
Дождь тоже прекратил своё существование.
Через день похороны. Она открыла чемодан. Последний его сюрприз, последние его слова, последние дни его жизни в её руках.
Отпели. Земля впустила его в себя и укрыла плотным одеялом из чернозёма и дёрна.
Она проводила его. Родители встретили.
Он ушёл. Куда? Домой…
Через несколько дней она пришла к нему на могилу, чтобы сказать:
- Привет. Любимый, у нас будет мальчик. Я назову его в честь тебя…
И где-то запел соловей…
 
14.04. ; 22.37 ; любите. и не теряйте время. его слишком мало.
     
 
 
 

 

Написанное за май

Написанное за март