Мы сами у себя, частенько, воры

«В Одессе -  замечательное море!»-

Вещал мужик, допив стакан до дна…

« Там столько замечательных историй,

Особенно мне нравится одна!»

И в сотый раз она опять звучала,

Слезой залив, рассказчику глаза.

Нить потеряв, он начинал сначала,

И был непредсказуем, как гроза.

Рассказ не отличался постоянством,

Но захотелось все ему простить,

И даже  нелады  его  с пространством -

Хотел  в Фонтане  Дюка утопить.

Бродила его память подворотнями,

Не знал, порой, с какого начать края,

Считать ошибки можно было сотнями,

Но слушал я его,  не уточняя.

Мы сами у себя, частенько,  воры -

Плетем за чем-то лживые узоры,

Летим куда-то в дальние края,

Похоронив там заживо себя.

Мне было ясно - человек в тоске!

И взгляд его - как у бескрылой птицы,

Его рассказы -  замки на песке…

А выдали  - дрожащие ресницы.