И осень, чуть дрожа, застыла,
И засыпает падший лист,
Из парка голого уныло
Ушел домой акварелист.
И летаргически безмолвен
Всё обаявший первый снег...
И зябкой хладостью наполнен
Спешащий в черном человек.
Зима ли, осень, всё едино.
Но страшно, что в который раз
Опять спешит куда-то мимо
Кусочек жизни в этот час...
Помочь сайту
Поздравления
Нет слов! Такая поэзия мне особенно по душе, и близка по духу. Спасибо!
