Он скрипел граммофонной пластинкой,
И по кругу всю жизнь, и по кругу…
И играл как всегда по старинке
Лишь одну непрерывную фугу.
Все менялось, менялись морщинки
От прищуренных, до глубоких,
Но скрипела игла без заминки
Как, наверно, всегда, как у многих.
Он еще бы скрипел по старинке
И по кругу, увы, и по кругу.
Только кончилась как то пластинка,
И забыли про вечную фугу….
Помочь сайту
Поздравления
