В фантастическом романе
я валяюсь на диване,
на необитаемом острове живу.
Не сходя с того дивана,
по просторам океана
сам собой плыву, как наяву.
Что мне снег и дождь осенний?
Здесь сплошное воскресенье,
к чёрту расписания и календари!
В фантастическом сюжете
не нужны мне вещи эти, —
я могу забыть про январи.
Холода, тулупы-шубы,
мир далёкий, тесный, шумный —
всё это привиделось в давнем глупом сне.
Мне теперь другое снится:
что журавль, а не синица,
опустился прямо в руки мне.
Всё, к чему душа стремилась,
вдруг явилось мне, как милость, —
улетай, фантазия, в дальние края!
Не в прокуренной квартире,
в параллельном лучшем мире
нынче протекает жизнь моя.
В фантастическом романе
нет заботы о кармане:
солнце бесконечное, лето круглый год.
Здесь в тени под каждой пальмой
и столовая, и спальня —
нет о проживании забот.
Книгу чудную листаю
и гляжу на птичью стаю,
что кружится с пением в небе надо мной.
Я и сам, как птица, вольный,
положением довольный, —
не желаю участи иной.
Где-то там, в стране блаженной
я плоды воображенья
запросто срываю, лишь руку протяни.
В фантастическом романе,
в лёгком утреннем тумане
счастливо мои проходят дни.
За окном зима и холод,
там чужой привычный город,
но другим виденьем душа моя полна.
Недочитанной страницей
мне опять мой остров снится,
и шумит у берега волна.
Помочь сайту
Поздравления
