ДЛЯ ВОЙНЫ РОДИТЬСЯ НАДО…

«Позабыты недочитанные книжки…»
(А. Городницкий. «Не женитесь, поэты»)
 
Для войны родиться надо, для войны.
Ведь она совсем уж близко, у порога.
Эх, дожить бы нам хотя бы до весны...
Только даты все расписаны у Бога.

Беззаботность и влекущий интернет,
Как снежинки нынче, - манят круговерти.
Только, если настоящий ты поэт,
Расскажи, каким ты видишь праздник смерти.
 
Расскажи, черствеют как вокруг сердца,
От прикосновений с яростью людскою,
От страданий твоих близких без конца,
Потерявших всё с надеждою мирскою.

За секунду как тот бывший гражданин
Превращается по воле чьей-то в бомжа
С ненавистью к ближнему до дрожжи…-
Ведь на свете белом он теперь один.
 
Для войны родиться надо, кто поэт.
Пусть не просто все и будущее мглисто. 
Ты же Воин Света в форме баталиста…
А Художник нарисует твой портрет.

Пусть тебя, поэт, не трогает пока
Неизвестность. Будет он (портрет) в музее.
И смотреть ты долго будешь свысока
И на Славу эту, и на ротозеев.

Белый пух и кружит в вальсе этот снег…
Ритм иллюзии – надгробия одеты.
Вот и кончился у строчек рваный бег.
Не женитесь, ведь война идет,  поэты!
 
 
 
 

© Copyright: Олег Бескровный, 2017

Регистрационный номер №0403661

от 5 декабря 2017

[Скрыть] Регистрационный номер 0403661 выдан для произведения: «Позабыты недочитанные книжки…»
(А. Городницкий. «Не женитесь, поэты»)
 
Для войны родиться надо, для войны.
Ведь она совсем уж близко, у порога.
Эх, дожить бы нам хотя бы до весны...
Только даты все расписаны у Бога.

Беззаботность и влекущий интернет,
Как снежинки нынче, - манят круговерти.
Только, если настоящий ты поэт,
Расскажи, каким ты видишь праздник смерти.
 
Расскажи, черствеют как вокруг сердца,
От прикосновений с яростью людскою,
От страданий твоих близких без конца,
Потерявших всё с надеждою мирскою.

За секунду как тот бывший гражданин
Превращается по воле чьей-то в бомжа
С ненавистью к ближнему до дрожжи…-
Ведь на свете белом он теперь один.
 
Для войны родиться надо, кто поэт.
Пусть не просто все и будущее мглисто. 
Ты же Воин Света в форме баталиста…
А Художник нарисует твой портрет.

Пусть тебя, поэт, не трогает пока
Неизвестность. Будет он (портрет) в музее.
И смотреть ты долго будешь свысока
И на Славу эту, и на ротозеев.

Белый пух и кружит в вальсе этот снег…
Ритм иллюзии – надгробия одеты.
Вот и кончился у строчек рваный бег.
Не женитесь, ведь война идет,  поэты!
 
 
 
 

 

ХОЧУ КУДА-НИБУДЬ

О ВРЕМЕНИ...