ПРОСТИ, МНЕ БОГ!

Когда  осенний  сад  простужен

Промозглой   сыростью дождей  -

Он  никому, как  я  -  не  нужен

И  оттого ещё  больней…

Что  сердце  бьётся  в  одиночку,

Что  губы  на  ветру  дрожат,

Что,  разрываясь  по  кусочку -

Не  будет  больше  куража,

Что  я  больной  усталый  «мерин»,

Прослыв,  поэзией  своей  -

Как  человек -  совсем  потерян…

О,  сколько  мне  осталось  дней!

Такой   же  участи  унылой,

(Пиши  поэт  иль  не  пиши)

И  кто склонится  над  могилой –

Моей  истерзанной  души?!

Прости,  мне Бог!  Что  не молился,

Что  жребий  выбрал  я  не  свой...

Сегодня  ты, опять  мне  снился –

Так   Боже -  душу  успокой!

 20.12.13г.