Меж молотом и наковальней

Меж молотом и наковальней

Мне снятся солдаты и русские бомбы,

жене – полный кровью соленою рот.

Наш дом, как моллюск, сокращает все мышцы,

почувствовав, как его ищут в генштабе

на карте отточенным карандашом.

Не спится меж молотом и наковальней…

О, чтоб вам майдауны, всем…

Крымской пихтой

подушка навязчиво благоухает.

Какие-то белые портики в парке,

балконы, как гроздья нависнувших пагод,

тоской дирижирует Андромеда

в слезами наполненной чаше фонтана,

и ей аплодируют хаки, погоны,

и целится в шутку в нее пьяный чукча.

О, чтоб вам, майдауны, всем…

Брюхо волка

взбухает громоздко, взбухает – и БУММ!..

Где взять мне теперь вдохновенье, Россия,

чтоб так же любить тебя?

Жернов на шею

цепляет Судья соблазняющим малых.

Ты разве не знала?

Ты, строившая и взрывавшая храмы?..

Враг нами доволен, я так полагаю.

Когда Сцилла снова Харибду пожрет,

путь будет свободен для малых и слабых,

и парус по морю разочарованья

легко заскользит.

А Петр отопрет золотящийся щит,

и лезвие огненное херувим

опустит, как жезл, детей пропуская.

20 марта 2014.