Лежу на стогу

Летит, летит, летит птиц медленный клин.
Как стрелки наконечник – всех счесть смогу.
Лежу, лежу, лежу, лежу на стогу.
Быть может это просто в небо трамплин.
 
Бегут, бегут вдаль белые облака.
Как по реки течению прочь плывут.
Зачем меня за собой они не зовут?
И скучно мне, и, знаете, грустно слегка.
 
Пускай, пускай, пускай останусь один.
Я от обиды горькой не закричу.
Похлопает меня зима по плечу:
– Был рыжим ты, а станешь со мною блондин.
 
Румянец не сойдёт с лица твоего
И сизый нос завидят издалека,
И жизнь станет как снежинка легка,
И аллергий не будет ниотчего.
 
И каждый куст оденет белый халат
И дерево каждое доктором станет к утру...
– Нет мне твоя стерильность не по нутру!
Свой прокрути зима скорей циферблат!