Кругом шестнадцать

Поэт, не слушай ты прозаика
Про боль искания твердящего.
Утерян пазл — плоха мозаика —
Что текст без слова подходящего.

Как призрак маешься по комнатам,
Пытая путь по бездорожице,
А подсознание нескромно — там
Воображенье строит рожицы.

Тоска нахлынет вдруг. Гнев критика.
Везде портрет его мерещится.
Где идеал для аналитика?
Судьба индейка пусть потешится.

В конце концов туман рассеится,
Любовь покроет все погрешности.
Дуэт с читателем коль склеится —
Вернутся радость, мир в поспешности.