З Р Я ?

А, может, вправду, родились зря мы

и зря стремимся продлить свой род?

В холодном свете под фонарями

искрят снежинки под новый год.

Не важно, сколько в прошедшем было,

а важно, много ли будет там,

в безмолвной дали, в тумане стылом,

в котором надо исчезнуть нам.

Напейся в доску, как поп-расстрига,

пофилософствуй по мере сил,

есть вообще-то конечность мига?

Живёшь ведь в миге, сколько б ни жил.

Миг бесконечен. Ну, разве мало?

С ним бесконечны, видать, и мы.

Родятся искры в стекле бокала

из бесконечной стеклянной тьмы.

Они такие ж, как мы, мгновенья –

неистребимы, не сочтены,

неощутимы, как дуновенье,

чуть появляясь на свет весны.

Мы будем верить – пусть, как невежды, -

и пусть зима нам пушит постель,

но в наших тостах звучат надежды,

но в наших песнях звенит капель.

Что было – вспомним, что будет – встретим,

а настоящее – это мы.

Из дому выйдем на свежий ветер…

Жаль, начинается год с зимы.

Поверь, наверно, живём не зря мы,

не зря стремимся продлить свой род.

Как мотылёчки, под фонарями

кружат снежинки под новый год.