Это в воздухе дело, в бумаге

Это в воздухе дело, в бумаге,

В бесталанности, возрасте, сплине ?

Но веселые прежние книжки

Уж давно не стекают с пера.

Не от яда умру, не от шпаги,

Не от старости, а на чужбине,

Поседевший еврейский мальчишка

С Чистопрудненского двора.

Обретает себя неизменно

Сверстник мой то в бою, то в парадах,

В пышной хижине, скромных хоромах,

На волне и среди  облаков,

На просторах Чикаго и Вены,

И с обеих сторон барикады

У Московского Белого Дома

И у прочих росскийских домов.

Ну а мне, разуверившись в вере,

Заблудившись меж былью и сказкой,

Карты все перепутав и сроки

Остается с ладонью у лба

Задыхаться в комфортном вольере

Горбоносых бульваров Лозаннских,

Бормоча свои лучшие строки,

Те что мне записать не судьба.

Лозанна, 1993