Холодная грызущая тоска опять пришла без спросу на поминки, как хочется послать паскудно на ... и утонуть в закатном фотоснимке. В нем патока сегодня, а не мед, морошковая вьюга из астрала... глициния в чужой душе цветет, а тут лишь осень листья жжет устало, и сонной мухой бьется о стекло капризное желание свободы... Вновь мысли обретают статус-кво, но жмут "delete" ментальные уроды, стирая мир по капельке извне... Cтаканчик с водкой неизбежно полон, сказал же кто-то "истина в вине", но почему все чаще зверский холод пронзительно врывается в тепло и вопрошает голосом Лаэрта? Уйти без фальши было бы легко, но как уйти, когда совсем бессмертен?
Помочь сайту
Поздравления
