В ответе...

А кто сказал, что я пишу стихи,

Зачем мне их писать, чего бы ради?

Я летопись веду…  Свои грехи

Мараю в перепачканной тетради…

Я не позволю лезть словами в мозг,

Особенно в свою больную душу,

Пусть капает на стол церковный воск,

Пока мою свечу  он не потушит…

А как дышу, а как пишу, а как сказал?

Какая разница, я сам за все в ответе,

Мой путь и без того на столько мал,

Что может быть,  не жил еще на свете…