В этом маленьком городе есть уголок,
Где моя тишина отдыхает.
И в шкатулке, сохранной от всех, между строк,
Муза-бабочка снова порхает.
И радушно то место, а я, словно гость,
Брожу в комнатах собственных мыслей.
Нахожу то перчатку, то старую трость,
Календарь, а в нем смытые числа.
Столько жизни в поблеклых усталых вещах.
Мои думы - лишь малые крохи.
Этот профиль в портрете и ворот плаща-
Целый мир из забытой эпохи.
Кто-то жил просто так, выходил молча в парк,
Быстро ел, много спал по привычке.
Но в душе его опытной пламенный шар
Подбирал к любым душам отмычки.
А когда побелело от смерти лицо,-
Его путь, его мысли взлетели.
Может я, как и он, выхожу на крыльцо,
Машинально заправив постели.
Предо мною те залы и темный альков,
Паутина и книги. И чувство -
Атмосфера родная из чуждых веков
Соблазняет дарами искусства.
Замирают мгновенные стрелки часов.
Я расставить стараюсь по полкам
Все оттенки сердец, звуки всех голосов,
Собираю трагедий осколки.
В моем маленьком городе есть уголок,
Место тихое вечной юдоли.
Каждый день мне приносит душевный мирок
Столько трепетной огненной боли.
...............................................................................
Зацветают созвездья, как астры в саду,
Увядают и мысли, и тело.
В светлой комнате, в темном безумном бреду
Я к бездомному счастью летела.
Ожидает меня в старом длинном плаще
Кто-то мудрый, уже бездыханный,
Средь расставленных мной по порядку вещей,
Будто памятник, вечный и странный.
Леся, в Ваших стихах удивительная образность и притягательность. Мне очень нравится Ваш стиль, он очень оригинален, а стихи отличаются необычайной глубиной и искренностью чувств. И еще они имеют некую вуаль таинственности и запредельности. Спасибо!
В этом мире жестоком мы живы лишь тем, Что дала нам обитель из детства ... Весь набор достижений, а также проблем, Был в те годы посеян вглубь сердца ... Сокровенный мирок мы храним от судьбы, Нам навязанной чем-то безликим ... Он останется с нами в минуте ходьбы, Столь желанным и в чём-то великим.
"..Столько трепетной огненной боли.." Леся, я проникаюсь строками этих стихотворений все безнадежней. оттого я просто не могу не задать вопрос, возможно он покажется Вам прАздным..(поверьте это не так) но я все равно его задам: Вы перестали писать стихи намеренно? то есть Вы их не пишете не потому, что нет вдохновения, а что-то внутри сдерживает Вас от этого? возможно Вы их пишете, конечно, но не выкладываете. оттого узнать какая Вы сейчас не представляется возможным. прошло 3 года после того, как Вы выложили "В моем мире", сейчас, в Вашем мире все наверняка еще более сложно. возможно что все сложно в Вашем мире теперь так, что даже не рифмуется.. я конечно ошибаюсь, потому что сужу по себе. я раньше тоже писала стихи, и очень много. вообще я писала их с самого детства, совсем еще когда была маленькой, точнее их записывали для меня взрослые, когда подросла повсюду ходила с блокнотиком, который со всей педантичностью скрупулезно выбирала в канцелярских магазинах, они должны были соответствовать просто множеству параметров и карандашики тоже, и ручки ахах так мило это вспоминать.. Ваш стих напомнил. я его уже долго читаю. на самом деле) долго, и неторопливо.. так вот писала я стихи, и жить без них не могла, а сейчас мы видим то, что есть, другими словами начисто изломанные рифмы. я читала "В моем мире" сейчас, и думала о том, что Вы еще тогда хотели делиться. хотели рассказать, поведать о своем мире кому-то ещё, о своем сложном удивительном мире.. паутина и книги.. а еще много-много комнат из собственных мыслей, таких просторных, что по ним можно бродить, что-то находить, в которых можно даже заблудиться, затеряться
Сина, доброго времени суток. В первую очередь, спасибо за внимание к моим стихам, за отзывы и ваше восприятие, приятно, когда не просто читают, а вслушиваются в строки, чувствуют их внутри себя, примеряют на себя. На ваш вопрос очень трудно ответить, я попробую. Стихи писать перестала, но знаю, что это не навсегда, я постоянно чувствую вдохновение, меня не отпускает это невесомое трепетное ощущение, но есть несколько "но". Самое главное "но" - я задала себе новую планку, которая должна быть выше и серьезнее, многограннее и глубже, она должна меня саму удивить и сразить, вот так я теперь должна писать, я чувствую, что смогу, но мне не хватает некоторых знаний и времени на это. Одно время я очень много читала, и в этом году написала лишь одно стихотворение, но по моим параметрам - оно лучшее из лучших. Еще есть много неоконченных стихов, которые обрываются на середине либо в конце, как раз потому, что мне не хватает внутреннего богатства. Но я отношусь к этому спокойно, я знаю, что придет время и я сотворю вновь))) Для меня это не распад, никакая не депрессия, как могут подумать со стороны, я не грущу по этому поводу, у меня достаточно интересная жизнь и я вовсе не отказалась от стихов. Главное, во мне всегда есть присутствие чего-то таинственного и завораживающего, какого-то потрясающего недосягаемого волнения души, оно мне дано и его не отнять.
потрясающий ответ) лучший из лучших возможных наверное в данном случае. благодарю Вас, Леся) все значит намного-намного прекрасней, чем я могла бы не предполагать)
Ответила вам совершенно искренне, от души, без единого слова фальши или надуманности, дабы произвести впечатление, просто и честно, вот есть все таки люди, которые чувствуют правду и просто её принимают. Вот и вы меня поняли и я вас ответно благодарю, приятно даже то, что вы спросили меня об этом)))
А были бы бароны, так значится, не ждали бы, ась? Хихи, шучу, шучу))) Что, не скромно вышло, да? Но зато если меня удовлетворит мой собственный стих, я буду на восьмом небе от счастья, как говорит Ося, потому что седьмое почувствую под ногами)))
Пачка писем, затянутых древней тесьмой, Чье-то фото от Жозефа Ньепса, Часть афиши, с которой ушла на покой Потерявшая зрителя пьеса. Ручки с перьями, нитки для вязки крючком, Безделушки с утраченной ролью, Ассигнации гордость двуглавым орлом, Рукавичка, побитая молью… Пальцы трогают прошлых веков письмена. Непривычны грамматикой строчки. И стеной вырастают уже времена, Каждый камешек – жизни кусочки Дальних предков, когда-то дышавших, как я, И глядевших на это же небо, Отпечатки следов на планете Земля Рассыпаться оставивших в небыль… Камень, связка, кирпичик, окно – Сколько судеб сошлось многотрудно, Чтоб как в доме душе моей было тепло И от памяти этой уютно.
Помочь сайту
Поздравления
С днем поэзии вас.
