Утопия

***

Отслоняя занавеску,

ломится зима в сторожку,

режа ветром, как стамеской,

и кидаясь белой крошкой.

Я включу обогреватель,

запеку на нем картофель

и умну его, читатель,

проводив горячим кофе.

Шуток я шутить не буду

с этой бледной истеричкой.

Завалюсь и позабуду,

ухо защитив затычкой.

Пусть трясет железной дверью!

Пусть буянит, коли надо!

Утром злость ее промерю,

только утром, буду гадом.

9.12 2013,

охрана

Утопия

«Мы не должны шить себе саван» -

некий духовный писатель.

Стыдно грустить

из-за всемирной беды,

грызть и себя и других

вполне выносимой мыслью

о вероятном конце истории.

Неблагочестиво скорбеть

над конвульсиями существа,

которое было тебе не более чем

всем…

Вытер я нынче утром слезы капитулянта

и сочинил простецкий сюжет,

чтоб утешаться им, если станет невмоготу.

20 403 год.

Солнечная система цветет и пахнет.

На небесных телах

колонии бывших землян,

ухитрившихся втиснуть оранжереи

в каждый квадратный метр.

Воду теперь добывают из звездного света.

Выведены породы

бескровных животных и птиц,

произрастающих на невысоких кустах,

чьи семена раздаются бесплатно.

Ни мясо, ни рыба, ни овощи то есть.

Пищей довольны вегетарианцы, скоромники, взрослые, дети.

Нефть не нужна,

нет ТВ и желтых газет.

Взаимовыручка и пониманье

между людьми беспрецедентны.

Ноль эгоизма, гордыни,

обмана. Деньги забыты.

Классов и каст,

правителей и государств

старик не упомнит.

Настала гармония

всечеловеческой космосемьи.

Многообразны досуги,

народные промыслы,

их проявление и самобытность.

Каждый отныне и гений

и гениев друг-почитатель.

Истреблены

недуги рассудка и тела.

Совесть без пятнышек и червоточин.

Век человеческий тысяча.

Собачий, кошачий по триста.

Ученым порой удается

с реинкарнацией сладить,

что удлиняет бесценную жизнь

в два-три, а то и четыре раза.

Нету резона в горе и суициде.

О, безусловно, никто

не собирается шить себе саван!

Правда, в духовных писателях

тоже

толку не видит больше никто.

Лучше пойти на футбольное поле,

позависать в галактическом Интернете

либо из бара безвредный достать алкоголь,

чтоб оприходовать на пикничке

где-нибудь на Ганимеде,

куда добираться – как тьфу.

14 декабря 2013.

Теневая полоса

Мой кораблик застрял в бутылке,

и не вынешь теперь никак.

У него не волна – опилки,

костенеющий полумрак.

Мачты сломлены. В штиле виснут

без желания паруса.

Как торосами, плотно стиснут.

Нехорошие чудеса.

Укоризненной постной миной

через стенки его не мучь!

Сам бы справился он с причиной,

если б к ней подбирался ключ…

18 декабря 2013.

Серенада влюбленного бизнесмена

Ты совершила рейдерский захват

сознанья моего.

И я не виноват,

что добиваюсь только одного:

растить первоначальный капитал

контактов наших и партнерских встреч,

всех слов твоих и взглядов драгметалл

в надежном сейфе для себя сберечь

и любоваться им наедине,

когда стемнеет за моим окном

и лампы на движение одне

помигивают, защищая дом.

Что мне Багамы, что Египет, что

мартышки в сауне, что договор

на три лимона?.. Ты или никто!

Пусть будет твой вердикт нескор.

Клянусь валютой, пластиком, клянусь

пакетом ценных, деловых бумаг:

коль скоро в бизнес я с тобой впрягусь,

не подведу.

Вступай со мною в брак.

Ноябрь 2013.

Винни Пух и Брайан Джонс:

абсурдная история

Брайан Джонс, британский белый музыкант,

приобрел поместье некоего Милна.

Говорят, он «Винни-Пуха» написал;

говорят наоборот, что Винни-Пух

создал имя Милну, до тех пор

безымянному, как Божья тварь

в день творенья. Версия и та,

и другая выглядит нормально.

Ну а Брайан Джонс, британский музыкант,

с детства почитатель Винни-Пуха,

ритм-н-блюзом заразился вдруг

при контакте с чумовой пластинкой      

черного и подцепив микроб,

что косил вчистую молодняк

в городах и весях лет пятнадцать.

От него погиб и Брайан Джонс.

Говорят, что кинулся в бассейн,

соблазненный лунным отраженьем,

круглым, будто шарик Пятачка,

перед тем для храбрости всосав

кокаин с шотландским виски.

Говорят,

версия имеется новее:

Брайана со злости утопил

нанятый прораб, что для него

перестраивал усадьбу Милна.

Капитально неформал достал

дяденьку консервативных взглядов.

Не стерпел - и вот…

Плашмя лежал

рокер, словно плюшевый медведь,

на голубоватом дне бассейна.

Милна тень с рыданьем прочь неслась.

Иа разбирался с чайной розой.

Декабрь 2013.

О Европе, или 1812-й

Зима. Французы драпают.

Как могут.

Двунадесять языков прут назад,

опрокидывая сани,

тая в снежной прорве

той страны, которую намеревались покорить…

С отрядом в Дорогобуж Муравьев

спешит и натыкается на лагерь,

где несколько вояк Наполеона

засели в необычном шалаше.

Солома, ивовые прутья,

а по бокам иконы без окладов –

святые, Богородица, Господь –

заместо стенок, значит.

Где-то рядом разорили монастырь,

спалили храм, перекололи

насельников его, забрали утварь.

Питомцы просвещенья и культуры

отгородились от мороза образами,

перед которыми поклоны клали

отсталые смешные дикари.

Был вынужден позволить Муравьев

тулупам и лаптям,

оцепеневшим от кощунства,

предать огню шалаш, иконы, европейцев,

их осквернивших.

А буде кто наружу пожелает,

дубиной гнать обратно эту блядь.

30.12. 2013.

Сентиментальная ода

Красные, синие, желтые,

розовые и зеленые

скачущие огоньки.

Словно иголочки колкие,

с елок и сосен осыпались

на новогодних каникулах

сладко-хмельные деньки.

Словно сквозь марево слезное,

дождики, ртутно дрожащие,

ватки, гирлянды кругом.

Сантиментальное поздно мне

вон за ворота выталкивать.

Пусть его душу царапает,

нежит своим чередом.

Милое, каждогодичное

с риском запоя язычество,

святость бесспорна твоя!

Словно варенье клубничное,

тапочки – символ уюта,

под карнавалом таишь ты

жалобно и целомудренно

нитяный пульс бытия.

Вот осечется, и нет его.

Друг ли, родители, женщина,

кто из них может нам дать

клятву, что нет рядом третьего,

словно тот рыцарь у Бергмана,

бледного и круглолицего,

взявшегося за печать?

Гостий пахучих питомников

вынесут к мусорным бакам,

словно нагие венки.

Будет февраль. Будет тоненький

голос ничейный над ними,

больше не к ним адресованный –

к нам: «Вот и все, чудаки»…

1 января 2014.

***

Экое слово – «литература»!..

Я твой собеседник, не боле.

И этого предостаточно.

Довольно для нас обоих

того, что тебя я выбрал,

ты выбрал меня, поверь,

на шаре земной юдоли,

где все мы транзитные гости

без прав и без мест посадочных,

и вот-вот откроется дверь.

2 января 2014.

Набросок

Одна знакомая

напоминала мне белую мышь

с розоватым носом,

рубиновыми глазенками,

нечаянно пострадавшую

в лабораторном эксперименте:

ей вынесло мозг,

без остатка,

весь.

На этом кончается сходство.

Животное скоро

пропало бы,

а у нее

все шло хорошо.

Особенно нравилось ей плясать

на офисных пьянках и корпоративах.

Директору она заявляла:

«Меня от работы прёт»!

И однажды,

когда затошнило меня

от мышиного ужаса,

предложила,

водя розоватым носом задорно,

помощь психолога,

коим считала себя,

имея диплом с 3-месячных курсов.

Декабрь 2013.

Гимн

У трона моего Владыки

Все искры бытия, весь хаос, прах веков.

А выше трона моего Владыки

Лишь повторенье тех же черт,

Что у Него.

Лишь сам Он, Триединый, Неделимый,

Блаженный и Простой,

Недосягаемый, Непостижимый.

И кто приблизит нас к нему, если не Он?

И кто заставит отвечать земных владык?

И кто поставит на колени всех надменных?

И кто тебе утрет слезу, в конце концов,

Отняв теперь, чтоб даровать всегда?

У трона моего Владыки

Обиды нет, придворных нет, шутов.

Сады и реки,

Облака, луга –

Лишь красота и дети,

Что поют Отцу хвалу

Открыто, незамысловато.

А  Время расширяет  горизонт.

5 января 2014.