Тюрьма - удел слабых.

Стихи из архива

«Всё живое особенной метой

Отмечается с ранних пор.

Если не был бы я поэтом

То, наверно, был мошенник и вор»

С. Есенин.

На запах мороза бежит

кленовой пытливости страх.

На сердце  рубцами  межи,

душа – телогрейка  в запах.

Прильнув к материнской груди

листве теплоту не сберечь.

В объятьях  холодной пурги

скрывается огненный смерч.

А участь? – предел  баловства:

багрянец морозом испит

и плача,  меняет листва

свет кроны на сумрачный скит.

Мой друг, а не нам ли пурга,

срывая с насиженных мест,

в лихой суетливости дня

на вкус подбирает невест?

Серёжа Есенин был прав –

в жнивье   прекращается  спор.

Поэт, хулиганом не став,

писал бы стишки на забор.

Я тоже мошенник в душе.

Соврал. Было выгулье лет.

Пусть прошлое сгинет во тьме.

Я дела и  сердца  поэт.

Багряный закружится лист,

мороз до прозрачности бел.

Жить хочешь?  Юлою крутись.

Тюрьма  – это слабых  удел.

1965 год