СТИХИ В АНТОЛОГИЮ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА

 
МНЕ ЗНАКОМО КУКОЛЬНОЕ НЕБО
 
 
СТИХИ В АНТОЛОГИЮ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА 
 
 
 
   .    .    .
Мне знакомо
кукольное небо
и на нем
игрушечное солнце
как цветок
который кто-то добрый
на пиджак свой синий
нацепил
мне приятна
плюшевая радость
пусть она
погладит мою душу
так как гладят
маленькие дети
серого обычного кота
и пускай
придуманные люди
с нежными
бумажными цветами 
меня снова
встретят на вокзале
на котором
я и не бывал.


  .  .  .

Я в черном шкафу
буду вечно хранить
эти черные мысли
достану их ночью
и буду гадать
по их болью
исчерченным лицам
о будущем 
прошлом
о том что случилось
когда-то
потом повторится
как буря
как дождь
или снег
а утром
не сможет никто
догадаться
что я чернокнижник
совсем
не простой человек.



 
 
  .  .    .   
 
     .   .  .
Клок синего неба 
кто-то бережно вырвал с утра 
за распахнутым настежь окном 
и нарезал лучи 
ослепительно яркого солнца 
на старом столе 
и стало светлее 
просто жить 
как и птицы живут 
на земле 
вот они уже снова 
запели 
и часы на стене 
так спокойно идут 
каблуками стуча в тишине 
будто знают куда 
и когда-то вернутся обратно.


 
   .   .   .
Хочешь
отдам тебе лес
очень темный
но там хорошо
и приятно и страшно
все сразу
хочешь
отдам тебе поле
уж там
место есть
где тебе разгуляться
а хочешь
оставлю и реку
где ты можешь
и плыть и тонуть
на свой выбор
тебе нравится небо
конечно оно голубое
но в нем нет  ничего
и стремительно падать
с него
очень страшно.
 
   .    .    .

Ты как кукла
с большими глазами
та которую
девочка нежно уносит
в кроватку
где она будет спать
и по прежнему
видеть свой кукольный сон
из обычных
и старых чудес
они снова
с тобой происходят
превращая тебя
то в пылинку
то в чудесный цветок
то в несчастную каплю воды
неизменно летящую вниз
на холодную землю
то в красивую бабочку
на одинокой поляне
в лесу
над которой
так важно
плывут облака.
 
   .   .   .
 
 
Вся улица счастья
в цветах
а на улице боли
дома без дверей
и без окон
и в квартале любви
удивительно сладко поют
но ведь ты-то живешь
здесь на крыше
единственной башни  покоя
а отсюда увы
далеко до земли.
 
 
   .   .  .
 
 
Это остров любви
и ночами он полон
и стонов и вздохов
как кувшин
переполненный нежной водой
ее плеск доходил
и до синего неба
превращался
в замерзшие слезы
седых облаков
и они уплывали
над островов этим
на край
нашей старой земли
унося с собой
словно во льду
поцелуи и ласки.
 
 
  .   .   .
 
Как все это
было давно
и странно
таким и осталось
и тени
качаются те же
и руки
все так же нежны
и ночь
так походит на чудо
которое там
за окном
где звезды
грустят как и раньше
и мрачное облако
снова
закроет луну
до рассвета
чтоб нас наказать
за любовь.
 
 
   .   .  .
 
 
А истина
как дикий зверь
она кусается
и часто
очень злая
намордник на нее
надеть
не удается никогда
но кто-то
все же водит
ее на поводке
по жизни
и смеется
когда прохожие
шарахаются прочь.
 
  .   .   .
 
Все поклоняются
солнцу
а я  -  тишине
мне она  заменяет
всю жизнь
ей кончается все
что когда-нибудь было
и будет
и на ней
платье вечности
с множеством  звезд
я люблю ее  очень
за то
что она молчалива
и не верит
в пустые слова.
 
 
 
 
 
   .   .   .
 
День -
это вымысел
реальна только ночь
она на самом деле
существует
не только здесь
на маленькой земле
но в космосе
а он стремится
в вечность
как птицы
в небо
и деревья
к солнцу
как все
к тому
что больше
их самих.
      
 
    .   .   .
 

Душа сегодня
на замке амбарном
сорвешь его
и пряный запах жизни
опять возьмется
голову кружить
и сеновал
где  ночь совсем нагая
тебя обнимет
и уносит к счастью
и скажет тихо
что еще не утро
а время грез
на маленькой земле
и пусть  она
как голова  кружится
и вместе с ней
кружится сонм влюбленных
и звезды им
помогут ворожить.  
 
   .    .    .
 

Яичница из солнца
на тарелке неба
давно уже лежит
над головой
съедят ее
когда-то
злые тучи
но пока
их ветер отогнал
овечьим стадом
за горизонт
и лег
опять в траву
ее шевелит
и играет в счастье
похожее
на сытого кота.



   .    .   .
 
Жил сказочник
на свете
очень добрый
он все придумывал
любовь надежду
счастье
и всем дарил
красивые цветы
но вот однажды
он заснул
и не проснулся
и в мире 
стало пусто
и темно.
 
   .   .   .
 

Ты распахнешь всю душу
как пальто
в хороший теплый день
случайным людям -
пусть смотрят
ничего смешного нет
душа душой
такая как и раньше
ты с ней живешь
и принимаешь мир 
все так же просто
без запятых
качая головой
как маятник качает свою гирю
такую же тяжелую как жизнь.





 
 
     .    .    .
 
Не  полезно  чтобы  круглый  год 
громко  стучало  сердце
оно  может  пробить 
панцирь  груди  изнутри
упасть  на  асфальт  и  разбиться
покатившись  кровавой  монетой
в  люк  сточных   вод
потому  мы  и  любим 
пушистые  мягкие кресла
долгими  вечерами  -  
прологами   скучных  ночей
в  которых   черпаем   как  воду
 тоску  из  колодца
большущими  ведрами 
серой    и  будничной  прозы.
 
 
    .     .    .
 
 
Сырое  крошево  вздрагивающих  от  ветра  чувств
и  нежный  осколок  теплого   лета
умирающего  на  морщинистом  лице  озера
дряблая  кожа  которого  пропитана  серым  небом:
это  блюдо  прилежно  подается  на  ужин   памятью
среди  пустоши    скучной  зимы
пальцами  холода   гладящей  душу  ночами.
 
 
 
    .    .    .
 
Живя  пунктирно  вы  ближе
к  скромной  графике  бытия
небрежной  и  мягкой  чуждой  крика
вы  уже  не  хотите   заорать песню   облезлым  вечером
и   все  реже  распахиваете  объятия
похожие    на  ваше  расстегнутое    пальто
не  меняющееся  годами
как  лицо  руки  число  дней  в  году
и  расход  слов  в  течение  суток
условно  равный   на  языке  унылого  быта
расходу  воды  во  время  мытья
и  чувств  за  сеанс  любви…
 
живя  небрежным   пунктиром
напоминающим  прерывающейся   прочерк
на  лбу  ненадежного  бога
вы  не  вытаптываете    вертлявых  тропинок
вдоль  низкого  берега    судьбы
и  становитесь  проще  честнее  и   даже  светлее
как  рассвет   у  ног   юной  осени
  тогда
и  рождается  тихо  свобода  -
лучшее  в  этой  жизни
полной  уличного  грохота  и  шума. 
   .   .   .
 

Я положил в карман свою весну
захлопнул дверь
и вышел
с одиночеством подмышкой
на серую обочину мечты
где камни пыль
и выжженное лето
образовали скуку
на которой
только и держится
мой ежедневный быт
в нем книги 
перемешаны с словами
и носовой платок
оставлен богом 
для старой и обиженной души
чтобы она всегда могла поплакать
когда ее
как в поезде
толкнут
рассерженные жизнью пассажиры
в нагретом тесном тамбуре судьбы.


  
   .   .  .
 
Вот та темная комната
в ней проживает душа
вот и дверь
а за нею кровать
у стены
стул и стол
на котором
знакомая лампа
горит постоянно
только нет никого
ведь душа  не видна
мы о ней узнаем
лишь по тягостным вздохам.
 
 
     .   .   .   
 
 
Ты ждешь эту любовь
так как ждут почтальона
от бога
которого нет
позабудь про нее
и пусть солнце
тебе освещает
всю душу
как оно освещает
поляну с цветами
облака
и таинственных птиц одиночества
улетающих вдаль
над твоей головой.
 
 
 
 
 
 
 
 
        .     .     .
 
Пора мне
в другие миры
и я снова
возьму с собой солнце
которое просто
повешу в прихожей
цветы пусть цветут
на полу
а деревья растут
у кровати
и птицы на них
будут петь по утрам
часы снова станут
указывать время
на голой стене
и под ними
я буду хранить
свою  нежность
любовь и надежду
в заветной шкатулке
которую с неба
у бога
возьму напрокат.
 
 
 
   .   .  .
 
Света меньше
чем тьмы
и ведь есть
скорость света
а скорости тьмы
вовсе нет
или мы ее
просто не знаем
она больше наверно
чем жизнь
и поэтому как бы
ее не бывает
в этом мире
где мы родились
и умрем.
 
 
 
 
   .   .   .
 
 
Вопросы ходят  в жизни
без ответов
как юноши
без девушек любимых
и удивляются
что счастья
у них нет
но ведь какое счастье
если ты
вдруг скрючился
и стал
простым  вопросом
стоящим
на пустынном перекрестке
и в сущности
не нужном никому.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
      .    .   .
 
Дома готовы приподняться
над землей
как дети после сна
готовы встать
с кровати
деревья  разлетаются
по воздуху
зелеными
воздушными шарами
и голуби
взлетая со двора
воркуют так
о чем-то важном
как профессора
а мы с тобой
играем в детский сад
и в нем любовь
наш нежный воспитатель
не говорит одеться
по утрам
а щедро
обещает все игрушки
если мы будем
целоваться
как вчера.
 
 
   .   .   .


На небе
рыбий глаз луны
а на земле
чернильница из жести
наполненная синими чернилами
всю ночь
в нее макает дьявол свои перья
и пишет письма богу
что мол он
ни в чем не виноват
он тоже добрый 
только вот не знает
как же быть
чтоб сгинуть навсегда.
   .   .   .
 
Видишь в небе
следы одинокого бога
от края до края
он куда-то  ушел
пока спали мы здесь
на земле
взяв котомку свою
и широкую шляпу надев
от палящего солнца
шел ногами толкая
подушки седых облаков.
 
    .    .   .
 
 
Тебе осталось
только утро
в сером платье
его нельзя обнять
и не о чем с ним
даже говорить
дождешься дня
он пасмурный холодный
и будет так похож
на злого пса
который вечно лает
на прохожих
неведомо зачем
и почему
а вечер будет
виноватый тихий
побитый
словно мальчик
во дворе
и ночь за ним придет
сердитой мамой
и спать уложит
в жесткую кровать.
 
      .      .    .
 
 
Здесь утренний туман
размешан в чашке богом
и за ним
выглядывает  солнце
из за шторы
красивых белых облаков
они
в картинных позах
раскинулись на небе
загорают
а мы живем
внизу
в обычном  мире
с зелеными кустами
воробьями
и серыми воронами
на крышах
плющом заросших
маленьких домов.
 
 
   ..   .   .
 
 
 
Ночь тяжелее всего
она будто бы
камень на шее
дни - очень легкие
словно пушинки
утро
обычно чужое
а вечер
похож на ребенка
долго он
в сумерках плачет
и долго
стоит за окном.
 
 
 
 
 
 
 
     .    .    .
 
Ночь в черном плаще
часовым за окном
остается
на ней шляпка
из синего мрака
перчатки немой тишины
башмаки полнолуния
желтые
на каблуках из любовных утех
галстук со звездами
​строгий
и все она знает
кто мы
и как мы умеем 
друг друга  любить



 
   .    .   .
 

Ночь
равняется дню
по количеству черных углов
и их можно считать
и на счетах
как делают
малые дети
и у ночи 
на шее
висит золотая луна
в волосах 
много звезд
и их рвут
облака
если вдруг приплывают
и я знаю
что все хорошо
в этом мире большом
если черное платье 
надеть
и сказать
что я ночь
я пришла за тобой
ты ведь знаешь.


   .   .   .
 

Ты видишь сон
что бог тебя
погладил по головке
как старый дедушка
усталый и больной
и прошептал:
«малыш не надо плакать
ты ведь знаешь
что есть  на небе нашем
корабли
они всегда
из белого тумана
и паруса на них
из тишины
плывут те корабли
в такие дали
в которых счастья
больше чем воды
в безбрежном море
синем и глубоком
и на одном
из них
ты станешь  капитаном
и будешь
плыть и плыть
всю свою жизнь.»
 
 
 
 
     .    .    .
Как хорошо
по воздуху летать
но крыльев нет
приятно плавать
в синем океане
но жабры не развились
чем дышать
там под водой
конечно непонятно
приходится ходить
на двух ногах
нет четырех
и это тоже плохо
и голова увы
всего одна
но хорошо
что светлая такая
ей буду думать
что мне славно жить
что под рукой
то счастье
что и нужно
что есть
кого любить
кого забыть
и  есть и  те
кому ты тоже нужен.
 
   .   .   .
 
В лавке старьевщика
купишь ты
новую жизнь
будет она такой длинной
как черный таинственный плащ
пилигрима
в нем хорошо
уходить по безлюдной дороге
вечером синим
за край опустевшей земли.
      .   .   .
 
Ты поздней осенью
увидел рядом лето
зимой открыл
счастливую весну
а ночью солнце
вдруг заметил
золотое
такое же
как в сказке о любви
которую ты сам себе
придумал
а кажется
нашел на дне морском.
 
 
 
 
 
 
     .   .   .
 
Небесный свод
конечно из фольги
на нем наклеены
седые облака
луна
из старого засохшего желтка
игрушечные звезды
из картона
под ними бродят
маленькие люди
без  души
а только с телом
все оно – из ваты
набитой под одеждой
кое как
а там
за горизонтом
бог живет
он ласковый и добрый
но не знает
что создал только
самодельный мир
как маленький ребенок
на полу
из кубиков
железок старых кукол
и самого  обычного тряпья.
   
 
 
    .   .    .
 
Дорога узка для тебя
как тропинка
и небо  тебе
словно низкий
сырой потолок
в одинокой избушке
и сам ты
как старый
седой великан
в этом мире
так странно похожем
на двор
перед маленьким домом
где живет
одинокий
и брошенный всеми
задумчивый бог
и молча глядит
по ночам из окна
наблюдая
как падают звезды.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
   .   .   .
Днем приходится
голое солнце
держать за бока
ночью
гладить  луну молодую
и звезды срывать
с обнаженного неба
руками
утром сонным
с туманом купаться
в единственной ванне
на свете
где бывают
и ангелы с неба
и духи земли
ну а вместе с закатом
костер  зажигать
на окраине мира
чтоб сгорал в нем
весь смех
и все слезы
что люди
придумать смогли.
 
 
 
    .   .   .

Становится тише
опять на душе
как на море
и волн уже нет
набежавшей счастливой любви
и ветер
больших перемен
успокоился к ночи
и звезды
на небе горят
как глаза
которые
смотрят на нас
и чему-то смеются
хотя мы все время
вот так и живем.



   .    .    .
 
Ты поздней осенью
увидел рядом лето
зимой открыл
счастливую весну
а ночью солнце
вдруг заметил
золотое
такое же
как в сказке о любви
которую ты сам себе
придумал
а кажется
нашел на дне морском.
   .   .   .
Ты прозрачна
как капля росы
и лежишь
на зеленом листе
совершенно нагая
и я знаю
что утро
уже наступило
простыней накрывая любовь.
 
   .   .   .
В тряпичном небе
на ватном облаке
сидит игрушечный
веселый бог
а мы в лесу
играем в кошки-мышки
днем и ночью
и запускаем белые
воздушные шары
которые он ловит
незаметно
привязывая к дереву
в пустом
придуманном своем саду
и свесив ноги
прямо к нам
на землю.
   .   .   .   .
 
По веревочной лестнице
ты поднимаешься в небо
по краям обрезаешь
на нем облака
укрепляешь луну
и бумажные звезды
поздоровавшись с богом
калитку поставишь
у входа в придуманный рай
а потом
поглядишь с высоты
на далекую землю
и увидишь
что все таки там хорошо
и захочешь вернуться
на белых расправленных крыльях
так как дети когда-то
конечно вернутся домой.
 
 
    .   .   .
 
Вы знаете эти цветы
они днем засыпают
а ночью
легко и свободно  цветут
и нужна им для жизни
всего лишь любовь
лепестки же у них
голубые
если их оборвать
то становится в мире  темно
и по небу летят
одинокие черные птицы
и так страшно
кричат в темноте.
 
   .   .   .

Пушистая зима
и это хорошо
она сегодня
тихая такая
и белый снег
лежит
как белый лист
под окнами
и шепчет мне
о чуде
я понимаю
все его слова
леплю снежки
и запускаю в вечность
которая
на небе свысока
все смотрит на меня
и светит звездами
как лампочки
большими. 
 
 
   .   .   .
Невинная  юность
бедная  как  крепостная  девушка
жившая  во  имя  того
чтобы  ее  обесчестил  богатый   барин  -
хозяин  сытой  действительности   -
она  давно  умерла
и  не  стоит
вспоминать  ее   слишком   часто
лучше  разматывать  дальше
клубок своих  маленьких  радостей
как  делают   мудрые  старушки
вяжущие  теплые  носки
для    своего   розовощекого  внука
которому  (наравне  с  другими  игрушками)
принадлежит  будущее
когда-нибудь  превратящееся  (увы  увы   и  увы)
в  гладко  выбритое  настоящее
спешащее  зарабатывать  деньги  и  деньги
на  которые  можно  купить
удовольствия  или  пустую  квартиру
а  можно
уехать  совсем  далеко
где  жарко  когда  у  нас  холодно
где  холодно  когда  у  нас  жарко
и  где   незнакомые  люди
говорят  говорят  говорят
на    непонятном  для  всех языке. 
 

СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
 
Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1956 году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 
    Публиковал произведения разных жанров  во  многих ведущих российских литературных журналах  -  «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки»  был допущен и в официальную советскую печать.  Входил как поэт  в «Антологию русского  верлибра», «Антологию русского лиризма», печатал  стихи в «Дне поэзии России»  и «Дне поэзии Ленинграда» журналах «Семь искусств» (Ганновер), в  петербургском  «Новом журнале», альманахах «Истоки», «Петрополь»  и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. 
После долгого перерыва  вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт – в журналах «Нева», «Семь  искусств», «Российский Колокол» , «Перископ», «Зинзивер», «Парус», «Сибирские огни»,  в  изданиях  «Антология Евразии»,» «Форма слова»  и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах «Новый енисейский литератор», «45-я параллель», «Черные дыры букв» в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборнике «Серебряные голубы (К 125-летию  М.И. Цветаевой) и   в целом ряде  других   литературных  изданий. В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – премии  «Поэт года», «Наследие»   и др.   Стихи переводились на несколько европейских языков.  Живет в Санкт-Петербурге.   

© Copyright: Сергей Носов, 2017

Регистрационный номер №0400020

от 27 октября 2017

[Скрыть] Регистрационный номер 0400020 выдан для произведения:  
МНЕ ЗНАКОМО КУКОЛЬНОЕ НЕБО
 
 
СТИХИ В АНТОЛОГИЮ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА 
 
 
 
   .    .    .
Мне знакомо
кукольное небо
и на нем
игрушечное солнце
как цветок
который кто-то добрый
на пиджак свой синий
нацепил
мне приятна
плюшевая радость
пусть она
погладит мою душу
так как гладят
маленькие дети
серого обычного кота
и пускай
придуманные люди
с нежными
бумажными цветами 
меня снова
встретят на вокзале
на котором
я и не бывал.


  .  .  .

Я в черном шкафу
буду вечно хранить
эти черные мысли
достану их ночью
и буду гадать
по их болью
исчерченным лицам
о будущем 
прошлом
о том что случилось
когда-то
потом повторится
как буря
как дождь
или снег
а утром
не сможет никто
догадаться
что я чернокнижник
совсем
не простой человек.



 
 
  .  .    .   
 
     .   .  .
Клок синего неба 
кто-то бережно вырвал с утра 
за распахнутым настежь окном 
и нарезал лучи 
ослепительно яркого солнца 
на старом столе 
и стало светлее 
просто жить 
как и птицы живут 
на земле 
вот они уже снова 
запели 
и часы на стене 
так спокойно идут 
каблуками стуча в тишине 
будто знают куда 
и когда-то вернутся обратно.


 
   .   .   .
Хочешь
отдам тебе лес
очень темный
но там хорошо
и приятно и страшно
все сразу
хочешь
отдам тебе поле
уж там
место есть
где тебе разгуляться
а хочешь
оставлю и реку
где ты можешь
и плыть и тонуть
на свой выбор
тебе нравится небо
конечно оно голубое
но в нем нет  ничего
и стремительно падать
с него
очень страшно.
 
   .    .    .

Ты как кукла
с большими глазами
та которую
девочка нежно уносит
в кроватку
где она будет спать
и по прежнему
видеть свой кукольный сон
из обычных
и старых чудес
они снова
с тобой происходят
превращая тебя
то в пылинку
то в чудесный цветок
то в несчастную каплю воды
неизменно летящую вниз
на холодную землю
то в красивую бабочку
на одинокой поляне
в лесу
над которой
так важно
плывут облака.
 
   .   .   .
 
 
Вся улица счастья
в цветах
а на улице боли
дома без дверей
и без окон
и в квартале любви
удивительно сладко поют
но ведь ты-то живешь
здесь на крыше
единственной башни  покоя
а отсюда увы
далеко до земли.
 
 
   .   .  .
 
 
Это остров любви
и ночами он полон
и стонов и вздохов
как кувшин
переполненный нежной водой
ее плеск доходил
и до синего неба
превращался
в замерзшие слезы
седых облаков
и они уплывали
над островов этим
на край
нашей старой земли
унося с собой
словно во льду
поцелуи и ласки.
 
 
  .   .   .
 
Как все это
было давно
и странно
таким и осталось
и тени
качаются те же
и руки
все так же нежны
и ночь
так походит на чудо
которое там
за окном
где звезды
грустят как и раньше
и мрачное облако
снова
закроет луну
до рассвета
чтоб нас наказать
за любовь.
 
 
   .   .  .
 
 
А истина
как дикий зверь
она кусается
и часто
очень злая
намордник на нее
надеть
не удается никогда
но кто-то
все же водит
ее на поводке
по жизни
и смеется
когда прохожие
шарахаются прочь.
 
  .   .   .
 
Все поклоняются
солнцу
а я  -  тишине
мне она  заменяет
всю жизнь
ей кончается все
что когда-нибудь было
и будет
и на ней
платье вечности
с множеством  звезд
я люблю ее  очень
за то
что она молчалива
и не верит
в пустые слова.
 
 
 
 
 
   .   .   .
 
День -
это вымысел
реальна только ночь
она на самом деле
существует
не только здесь
на маленькой земле
но в космосе
а он стремится
в вечность
как птицы
в небо
и деревья
к солнцу
как все
к тому
что больше
их самих.
      
 
    .   .   .
 

Душа сегодня
на замке амбарном
сорвешь его
и пряный запах жизни
опять возьмется
голову кружить
и сеновал
где  ночь совсем нагая
тебя обнимет
и уносит к счастью
и скажет тихо
что еще не утро
а время грез
на маленькой земле
и пусть  она
как голова  кружится
и вместе с ней
кружится сонм влюбленных
и звезды им
помогут ворожить.  
 
   .    .    .
 

Яичница из солнца
на тарелке неба
давно уже лежит
над головой
съедят ее
когда-то
злые тучи
но пока
их ветер отогнал
овечьим стадом
за горизонт
и лег
опять в траву
ее шевелит
и играет в счастье
похожее
на сытого кота.



   .    .   .
 
Жил сказочник
на свете
очень добрый
он все придумывал
любовь надежду
счастье
и всем дарил
красивые цветы
но вот однажды
он заснул
и не проснулся
и в мире 
стало пусто
и темно.
 
   .   .   .
 

Ты распахнешь всю душу
как пальто
в хороший теплый день
случайным людям -
пусть смотрят
ничего смешного нет
душа душой
такая как и раньше
ты с ней живешь
и принимаешь мир 
все так же просто
без запятых
качая головой
как маятник качает свою гирю
такую же тяжелую как жизнь.





 
 
     .    .    .
 
Не  полезно  чтобы  круглый  год 
громко  стучало  сердце
оно  может  пробить 
панцирь  груди  изнутри
упасть  на  асфальт  и  разбиться
покатившись  кровавой  монетой
в  люк  сточных   вод
потому  мы  и  любим 
пушистые  мягкие кресла
долгими  вечерами  -  
прологами   скучных  ночей
в  которых   черпаем   как  воду
 тоску  из  колодца
большущими  ведрами 
серой    и  будничной  прозы.
 
 
    .     .    .
 
 
Сырое  крошево  вздрагивающих  от  ветра  чувств
и  нежный  осколок  теплого   лета
умирающего  на  морщинистом  лице  озера
дряблая  кожа  которого  пропитана  серым  небом:
это  блюдо  прилежно  подается  на  ужин   памятью
среди  пустоши    скучной  зимы
пальцами  холода   гладящей  душу  ночами.
 
 
 
    .    .    .
 
Живя  пунктирно  вы  ближе
к  скромной  графике  бытия
небрежной  и  мягкой  чуждой  крика
вы  уже  не  хотите   заорать песню   облезлым  вечером
и   все  реже  распахиваете  объятия
похожие    на  ваше  расстегнутое    пальто
не  меняющееся  годами
как  лицо  руки  число  дней  в  году
и  расход  слов  в  течение  суток
условно  равный   на  языке  унылого  быта
расходу  воды  во  время  мытья
и  чувств  за  сеанс  любви…
 
живя  небрежным   пунктиром
напоминающим  прерывающейся   прочерк
на  лбу  ненадежного  бога
вы  не  вытаптываете    вертлявых  тропинок
вдоль  низкого  берега    судьбы
и  становитесь  проще  честнее  и   даже  светлее
как  рассвет   у  ног   юной  осени
  тогда
и  рождается  тихо  свобода  -
лучшее  в  этой  жизни
полной  уличного  грохота  и  шума. 
   .   .   .
 

Я положил в карман свою весну
захлопнул дверь
и вышел
с одиночеством подмышкой
на серую обочину мечты
где камни пыль
и выжженное лето
образовали скуку
на которой
только и держится
мой ежедневный быт
в нем книги 
перемешаны с словами
и носовой платок
оставлен богом 
для старой и обиженной души
чтобы она всегда могла поплакать
когда ее
как в поезде
толкнут
рассерженные жизнью пассажиры
в нагретом тесном тамбуре судьбы.


  
   .   .  .
 
Вот та темная комната
в ней проживает душа
вот и дверь
а за нею кровать
у стены
стул и стол
на котором
знакомая лампа
горит постоянно
только нет никого
ведь душа  не видна
мы о ней узнаем
лишь по тягостным вздохам.
 
 
     .   .   .   
 
 
Ты ждешь эту любовь
так как ждут почтальона
от бога
которого нет
позабудь про нее
и пусть солнце
тебе освещает
всю душу
как оно освещает
поляну с цветами
облака
и таинственных птиц одиночества
улетающих вдаль
над твоей головой.
 
 
 
 
 
 
 
 
        .     .     .
 
Пора мне
в другие миры
и я снова
возьму с собой солнце
которое просто
повешу в прихожей
цветы пусть цветут
на полу
а деревья растут
у кровати
и птицы на них
будут петь по утрам
часы снова станут
указывать время
на голой стене
и под ними
я буду хранить
свою  нежность
любовь и надежду
в заветной шкатулке
которую с неба
у бога
возьму напрокат.
 
 
 
   .   .  .
 
Света меньше
чем тьмы
и ведь есть
скорость света
а скорости тьмы
вовсе нет
или мы ее
просто не знаем
она больше наверно
чем жизнь
и поэтому как бы
ее не бывает
в этом мире
где мы родились
и умрем.
 
 
 
 
   .   .   .
 
 
Вопросы ходят  в жизни
без ответов
как юноши
без девушек любимых
и удивляются
что счастья
у них нет
но ведь какое счастье
если ты
вдруг скрючился
и стал
простым  вопросом
стоящим
на пустынном перекрестке
и в сущности
не нужном никому.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
      .    .   .
 
Дома готовы приподняться
над землей
как дети после сна
готовы встать
с кровати
деревья  разлетаются
по воздуху
зелеными
воздушными шарами
и голуби
взлетая со двора
воркуют так
о чем-то важном
как профессора
а мы с тобой
играем в детский сад
и в нем любовь
наш нежный воспитатель
не говорит одеться
по утрам
а щедро
обещает все игрушки
если мы будем
целоваться
как вчера.
 
 
   .   .   .


На небе
рыбий глаз луны
а на земле
чернильница из жести
наполненная синими чернилами
всю ночь
в нее макает дьявол свои перья
и пишет письма богу
что мол он
ни в чем не виноват
он тоже добрый 
только вот не знает
как же быть
чтоб сгинуть навсегда.
   .   .   .
 
Видишь в небе
следы одинокого бога
от края до края
он куда-то  ушел
пока спали мы здесь
на земле
взяв котомку свою
и широкую шляпу надев
от палящего солнца
шел ногами толкая
подушки седых облаков.
 
    .    .   .
 
 
Тебе осталось
только утро
в сером платье
его нельзя обнять
и не о чем с ним
даже говорить
дождешься дня
он пасмурный холодный
и будет так похож
на злого пса
который вечно лает
на прохожих
неведомо зачем
и почему
а вечер будет
виноватый тихий
побитый
словно мальчик
во дворе
и ночь за ним придет
сердитой мамой
и спать уложит
в жесткую кровать.
 
      .      .    .
 
 
Здесь утренний туман
размешан в чашке богом
и за ним
выглядывает  солнце
из за шторы
красивых белых облаков
они
в картинных позах
раскинулись на небе
загорают
а мы живем
внизу
в обычном  мире
с зелеными кустами
воробьями
и серыми воронами
на крышах
плющом заросших
маленьких домов.
 
 
   ..   .   .
 
 
 
Ночь тяжелее всего
она будто бы
камень на шее
дни - очень легкие
словно пушинки
утро
обычно чужое
а вечер
похож на ребенка
долго он
в сумерках плачет
и долго
стоит за окном.
 
 
 
 
 
 
 
     .    .    .
 
Ночь в черном плаще
часовым за окном
остается
на ней шляпка
из синего мрака
перчатки немой тишины
башмаки полнолуния
желтые
на каблуках из любовных утех
галстук со звездами
​строгий
и все она знает
кто мы
и как мы умеем 
друг друга  любить



 
   .    .   .
 

Ночь
равняется дню
по количеству черных углов
и их можно считать
и на счетах
как делают
малые дети
и у ночи 
на шее
висит золотая луна
в волосах 
много звезд
и их рвут
облака
если вдруг приплывают
и я знаю
что все хорошо
в этом мире большом
если черное платье 
надеть
и сказать
что я ночь
я пришла за тобой
ты ведь знаешь.


   .   .   .
 

Ты видишь сон
что бог тебя
погладил по головке
как старый дедушка
усталый и больной
и прошептал:
«малыш не надо плакать
ты ведь знаешь
что есть  на небе нашем
корабли
они всегда
из белого тумана
и паруса на них
из тишины
плывут те корабли
в такие дали
в которых счастья
больше чем воды
в безбрежном море
синем и глубоком
и на одном
из них
ты станешь  капитаном
и будешь
плыть и плыть
всю свою жизнь.»
 
 
 
 
     .    .    .
Как хорошо
по воздуху летать
но крыльев нет
приятно плавать
в синем океане
но жабры не развились
чем дышать
там под водой
конечно непонятно
приходится ходить
на двух ногах
нет четырех
и это тоже плохо
и голова увы
всего одна
но хорошо
что светлая такая
ей буду думать
что мне славно жить
что под рукой
то счастье
что и нужно
что есть
кого любить
кого забыть
и  есть и  те
кому ты тоже нужен.
 
   .   .   .
 
В лавке старьевщика
купишь ты
новую жизнь
будет она такой длинной
как черный таинственный плащ
пилигрима
в нем хорошо
уходить по безлюдной дороге
вечером синим
за край опустевшей земли.
      .   .   .
 
Ты поздней осенью
увидел рядом лето
зимой открыл
счастливую весну
а ночью солнце
вдруг заметил
золотое
такое же
как в сказке о любви
которую ты сам себе
придумал
а кажется
нашел на дне морском.
 
 
 
 
 
 
     .   .   .
 
Небесный свод
конечно из фольги
на нем наклеены
седые облака
луна
из старого засохшего желтка
игрушечные звезды
из картона
под ними бродят
маленькие люди
без  души
а только с телом
все оно – из ваты
набитой под одеждой
кое как
а там
за горизонтом
бог живет
он ласковый и добрый
но не знает
что создал только
самодельный мир
как маленький ребенок
на полу
из кубиков
железок старых кукол
и самого  обычного тряпья.
   
 
 
    .   .    .
 
Дорога узка для тебя
как тропинка
и небо  тебе
словно низкий
сырой потолок
в одинокой избушке
и сам ты
как старый
седой великан
в этом мире
так странно похожем
на двор
перед маленьким домом
где живет
одинокий
и брошенный всеми
задумчивый бог
и молча глядит
по ночам из окна
наблюдая
как падают звезды.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
   .   .   .
Днем приходится
голое солнце
держать за бока
ночью
гладить  луну молодую
и звезды срывать
с обнаженного неба
руками
утром сонным
с туманом купаться
в единственной ванне
на свете
где бывают
и ангелы с неба
и духи земли
ну а вместе с закатом
костер  зажигать
на окраине мира
чтоб сгорал в нем
весь смех
и все слезы
что люди
придумать смогли.
 
 
 
    .   .   .

Становится тише
опять на душе
как на море
и волн уже нет
набежавшей счастливой любви
и ветер
больших перемен
успокоился к ночи
и звезды
на небе горят
как глаза
которые
смотрят на нас
и чему-то смеются
хотя мы все время
вот так и живем.



   .    .    .
 
Ты поздней осенью
увидел рядом лето
зимой открыл
счастливую весну
а ночью солнце
вдруг заметил
золотое
такое же
как в сказке о любви
которую ты сам себе
придумал
а кажется
нашел на дне морском.
   .   .   .
Ты прозрачна
как капля росы
и лежишь
на зеленом листе
совершенно нагая
и я знаю
что утро
уже наступило
простыней накрывая любовь.
 
   .   .   .
В тряпичном небе
на ватном облаке
сидит игрушечный
веселый бог
а мы в лесу
играем в кошки-мышки
днем и ночью
и запускаем белые
воздушные шары
которые он ловит
незаметно
привязывая к дереву
в пустом
придуманном своем саду
и свесив ноги
прямо к нам
на землю.
   .   .   .   .
 
По веревочной лестнице
ты поднимаешься в небо
по краям обрезаешь
на нем облака
укрепляешь луну
и бумажные звезды
поздоровавшись с богом
калитку поставишь
у входа в придуманный рай
а потом
поглядишь с высоты
на далекую землю
и увидишь
что все таки там хорошо
и захочешь вернуться
на белых расправленных крыльях
так как дети когда-то
конечно вернутся домой.
 
 
    .   .   .
 
Вы знаете эти цветы
они днем засыпают
а ночью
легко и свободно  цветут
и нужна им для жизни
всего лишь любовь
лепестки же у них
голубые
если их оборвать
то становится в мире  темно
и по небу летят
одинокие черные птицы
и так страшно
кричат в темноте.
 
   .   .   .

Пушистая зима
и это хорошо
она сегодня
тихая такая
и белый снег
лежит
как белый лист
под окнами
и шепчет мне
о чуде
я понимаю
все его слова
леплю снежки
и запускаю в вечность
которая
на небе свысока
все смотрит на меня
и светит звездами
как лампочки
большими. 
 
 
   .   .   .
Невинная  юность
бедная  как  крепостная  девушка
жившая  во  имя  того
чтобы  ее  обесчестил  богатый   барин  -
хозяин  сытой  действительности   -
она  давно  умерла
и  не  стоит
вспоминать  ее   слишком   часто
лучше  разматывать  дальше
клубок своих  маленьких  радостей
как  делают   мудрые  старушки
вяжущие  теплые  носки
для    своего   розовощекого  внука
которому  (наравне  с  другими  игрушками)
принадлежит  будущее
когда-нибудь  превратящееся  (увы  увы   и  увы)
в  гладко  выбритое  настоящее
спешащее  зарабатывать  деньги  и  деньги
на  которые  можно  купить
удовольствия  или  пустую  квартиру
а  можно
уехать  совсем  далеко
где  жарко  когда  у  нас  холодно
где  холодно  когда  у  нас  жарко
и  где   незнакомые  люди
говорят  говорят  говорят
на    непонятном  для  всех языке. 
 

СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
 
Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1956 году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 
    Публиковал произведения разных жанров  во  многих ведущих российских литературных журналах  -  «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки»  был допущен и в официальную советскую печать.  Входил как поэт  в «Антологию русского  верлибра», «Антологию русского лиризма», печатал  стихи в «Дне поэзии России»  и «Дне поэзии Ленинграда» журналах «Семь искусств» (Ганновер), в  петербургском  «Новом журнале», альманахах «Истоки», «Петрополь»  и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. 
После долгого перерыва  вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт – в журналах «Нева», «Семь  искусств», «Российский Колокол» , «Перископ», «Зинзивер», «Парус», «Сибирские огни»,  в  изданиях  «Антология Евразии»,» «Форма слова»  и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах «Новый енисейский литератор», «45-я параллель», «Черные дыры букв» в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборнике «Серебряные голубы (К 125-летию  М.И. Цветаевой) и   в целом ряде  других   литературных  изданий. В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – премии  «Поэт года», «Наследие»   и др.   Стихи переводились на несколько европейских языков.  Живет в Санкт-Петербурге.   

 

СТИХИ В СБОРНИК "ГОЛУБИ СЕРЕБРЯНЫЕ" ПОСВЯЩЕННЫЙ 125-ТИ ЛЕТИЮ СО ДНЯ РОЖДЕНИЯ М.И. ЦВЕТАЕВОЙ

Скоро будем на санках кататься