Иду я садом - яблоки поспели.
Рука сама их тянется сорвать,
Да, сад не мой, но Бог мне путь тут стелит,
Чтоб научить не трогать чью-то сласть.
И пахнет воздух августом медовым.
Как тяжело пройти и не украсть.
Тот сладкий плод не вызовет аскомы,
Насытив чрево, даст Душе пропасть.
А ветви ломят урожай обильный,
Но знаю твёрдо - этот сад не мой.
Так пусть моё желанье вовсе сгинет,
Иль сгину я с пропащею душой.
17.08.15
Помочь сайту
Поздравления
