Мой сон как смоль на фоне неба,                                               
Его я помню этот плач. 
Когда за жизнь, за крохи хлеба, 
Играл во сне моём скрипач. 
Он возникал из мира боли, 
И фрак его как ночь сиял. 
Он сердцем брал свои бемоли, 
В последний раз… Он умирал. 
И он играл свою сонату, 
А в музыке я слышал смех 
Смеялся людям, лжи, закату 
И с пальцев кровь текла на снег. 
В его глазах презренье к  Миру, 
Который выбросил его, 
Где ноты вряд ли его примут, 
Где он изгой уже давно. 
Он был как блик на фоне стали, 
Искрился и горел как медь, 
Ну почему, что бы признали, 
То надо просто умереть? 
В его руках так скрипка пела, 
Как будто Дьявол сам играл. 
Душою скорби боль звенела, 
И воздух  рядом весь дрожал. 
Его смычок, пронзая воздух ,
В накале музыки летал. 
И сердца стук и скрипки отзвук, 
Его был гений, он мечтал! 
Душою плакала, рыдала, 
И как хрусталь звенел метал,
А жизнь его уже сгорала, 
И вот смычок его упал… 
Он пал на снег повержен скрипкой, 
С улыбкой свой закончил век. 
Он жизнь свою считал ошибкой, 
Лишь с пальцев кровь текла на снег. 
Мой сон прошел под бой курантов, 
Мне надо в жизни всё успеть. 
Ведь сколько в жизни музыкантов, 
Им нужно просто умереть