С мольбой к Пушкину

Поэт, не надо! Брось, не кипятись!
Нет роздыха  у чёрной вьюги;
Она легко с собой уносит жизнь,
Несказанное выбросив на муки.

На что тебе его пустая жизнь,
С дешёвой мишурою маскарада?
А за тобою, Пушкин, оглянись!
Россия стынет в лапах снегопада.

Ему, французу, в жизни светской лоск;
Стрелять в тебя – да это ли в укор!
И письма подлые  змеятся, как донос,
Вползая в заметённый снегом двор.

Поэт, подумай! Рано умирать!
Но что слова, когда душа – надрыв,
Когда в крови,  рассудком не унять,
Безумной  ревности смятенье и порыв.

На Чёрной Речке смертно бледен снег;
Протоптана тропинка секундантом;
И холодом в затылок дышит век
Великому Поэту – дуэлянту.

Вот ахнул выстрел – пуля цель нашла;
Снег обожжён твоею, Пушкин,  кровью;
А  Русь стояла  рядом, чуть дыша,
В снегах косматых  со смертельной болью.

Что за напасть и как её снести?
За что нам Бог послал такие муки?
Поэтов убивают на Руси
От дьявольской тоски или от скуки.

Так знай, поэт, когда берешь перо,
Лелей и холь несказанное слово:
В нём тот январь на снега серебро
Ещё кропит у Чёрной Речки кровью.

 

© Copyright: Михаил Болдырев, 2016

Регистрационный номер №0344343

от 9 июня 2016

[Скрыть] Регистрационный номер 0344343 выдан для произведения: Поэт, не надо! Брось, не кипятись!
Нет роздыха  у чёрной вьюги;
Она легко с собой уносит жизнь,
Несказанное выбросив на муки.

На что тебе его пустая жизнь,
С дешёвой мишурою маскарада?
А за тобою, Пушкин, оглянись!
Россия стынет в лапах снегопада.

Ему, французу, в жизни светской лоск;
Стрелять в тебя – да это ли в укор!
И письма подлые  змеятся, как донос,
Вползая в заметённый снегом двор.

Поэт, подумай! Рано умирать!
Но что слова, когда душа – надрыв,
Когда в крови,  рассудком не унять,
Безумной  ревности смятенье и порыв.

На Чёрной Речке смертно бледен снег;
Протоптана тропинка секундантом;
И холодом в затылок дышит век
Великому Поэту – дуэлянту.

Вот ахнул выстрел – пуля цель нашла;
Снег обожжён твоею, Пушкин,  кровью;
А  Русь стояла  рядом, чуть дыша,
В снегах косматых  со смертельной болью.

Что за напасть и как её снести?
За что нам Бог послал такие муки?
Поэтов убивают на Руси
От дьявольской тоски или от скуки.

Так знай, поэт, когда берешь перо,
Лелей и холь несказанное слово:
В нём тот январь на снега серебро
Ещё кропит у Чёрной Речки кровью.

 

 

В туманах стылых

Наедине с тенью