Ребята нашего детсада

Сплелись и тот и этот Свет.
Бог - скульптор.
Он - творец, ты - глина.
Не грех, что начинал, поэт,
Ты с культа
Лорки и Марины.

Кто в укрощенной седине,
Кто в стразах и прикиде смелом,
Мы все устремлены к стране,
Где Лермонтов, Петрарка, Белла...

Звук - ритм, в осуществленье сну,
И рифмам- сам собой обучен.
Из строчек лучших
Путь в страну,
Где Байрон, Мандельштам и Тютчев.

Пусть на игрушечном коне,
Ребята нашего детсада
Уже бывали в той стране,
Где Гете, Пушкин и Мачадо!