Раскатав себя в тонкое тесто,
Задаюсь я формальным вопросом.
Вся в муке, как шальная невеста.
Под грибком. С сильно вздёрнутым носом.
Что реально? Что есть в этом мире?
Не любовь, не беда, не сомненья.
Не тиран, глупо склонный к сатире.
Тот, что топит в сортире варенье.
Не кузнец, обнимающий стены
И не фильм, где страдают другие.
И, конечно же, не перемены.
Геморрой с ожиданьем стихии.
Все, что есть - это только природа.
Вечереет. Вот это реально.
А что там, на душе идиота -
Тухло, мелочно и аморально.
P.S. Идиот - это я про себя. Не переживайте, граждане. У Вас все по другому, конечно!
Помочь сайту
Поздравления
