Растоптали мою душу,                         
Сердце выпили до дна. 
И впустили холод, стужу, 
Где в апрель цвела весна. 
Раньше там любовь ходила, 
Поцелуем жарких уст; 
Кровь вином моя бродила, 
Цвёл сирени белый куст. 
Разве можно жить поэту, 
Без небес, его мечты. 
Как разменную монету, 
Бросить в холод пустоты. 
Люди ль вы? Сердца пустые, 
На красу вам наплевать. 
Духом стали вы чужие,
И в вас ненависти рать. 
Очень больно и обидно, 
Свету я стихи дарю; 
Только зря, мне скажут, видно, 
Кончен бал, благодарю… 
Или я не сын России, 
Что живёт среди полей, 
Что бы бранью поносили, 
Вирши белых журавлей. 
Растоптали моё небо, 
Превратили в серый цвет. 
И теперь лишь хлопья снега, 
Заметают мой рассвет. 
Почему сначала гробят, 
Убивают и хулят, 
А потом с цветами ходят, 
Над могилами скулят. 
Оказалось, что ты гений, 
Твоя лира это мать. 
Только сколько ж поколений, 
Душу будут убивать? 
Но я жив, стою в  рубахе, 
И хочу я вам сказать; 
Взять послать бы этих на хер, 
В жизни раз лишь умирать…