Стоит, нахохлившись, замызганное пугало,
Дождями поздними обижено, исхлестано,
Воронами скандальными обругано,
В полях оставлено за дальними погостами.
Свирепо ветер обдирает рвань одежную,
Не согревает солнце плеч, согбенных временем.
Мечту лелеет оно странно-невозможную:
Стать для кого-нибудь заботою и бременем.
Чтоб думали о нем ночами темными
И беспокоились: цело ль, не сбито ль бурею?
А по весне пришли б с дерюжкой и соломою -
Развеселили б непогоду – тетку хмурую.
И стало б пугало по-прежнему упитанным,
Живот соломою набив, а в шляпу – перышко!
И закрутилось бы на столбике испытанном,
Грозя воронам и бессовестным воробушкам.
Да только миру дела нет, скорбеть о пугале,
О дряхлом, растерявшем удаль летнюю,
Едва прикрытому в мороз дерюгой грубою,
И в серой мороси с дороги незаметному.
Ну что-то, друг мой, уж совсем ты пригорюнилось,
Я буду навещать тебя, хоть изредка!
В душе ростки нелепой нежности проклюнулись -
Стоим, обнявшись, два дождем размытых призрака.
Помочь сайту
Поздравления
