Он, в сущности, богом не был 
 
И хворь не умел лечить, 
 
СтихОм — мечом-оберегом 
 
Не мог карандаш точить. 
 
Но что ему реки чисел 
 
И времени недобег, 
 
Он Музе — слепой актрисе 
 
Посмел предложить ночлег. 
 
По грязненьким подворотням 
 
Лежал безобразный снег, 
 
И вечером тем субботним 
 
Брела она, как печенег, 
 
Коня и себя потерявший, 
 
Разбитый в пустом бою, 
 
И между времён застрявший 
 
В нелепом, чужом краю. 
 
Он дверь приоткрыл ей в сени, 
 
Позвал через толщу лет… 
 
«Ты кто?» - «Я просто Есенин, 
 
Уставшей РусИ поэт». 
 
Взошла она на крылечко, 
 
Отбросила капюшон, 
 
Дешёвенькое колечко 
 
Сверкнуло с любовью в тон… 
 
Конечно, она осталась, 
 
И весь свой остаток дней, 
 
Так мало, но эту малость 
 
Всю ей, и лишь только ей… 
 
А всем нам остались строчки, 
 
В них каждый найдёт свою. 
 
Дойдя до ненастной точки 
 
Я тоже её спою... 
 
	
	
	
		[Скрыть] 
		Регистрационный номер 0401513 выдан для произведения: 
		Он, в сущности, богом не был 
 
И хворь не умел лечить, 
 
СтихОм — мечом-оберегом 
 
Не мог карандаш точить. 
 
Но что ему реки чисел 
 
И времени недобег, 
 
Он Музе — слепой актрисе 
 
Посмел предложить ночлег. 
 
По грязненьким подворотням 
 
Лежал безобразный снег, 
 
И вечером тем субботним 
 
Брела она, как печенег, 
 
Коня и себя потерявший, 
 
Разбитый в пустом бою, 
 
И между времён застрявший 
 
В нелепом, чужом краю. 
 
Он дверь приоткрыл ей в сени, 
 
Позвал через толщу лет… 
 
«Ты кто?» - «Я просто Есенин, 
 
Уставшей РусИ поэт». 
 
Взошла она на крылечко, 
 
Отбросила капюшон, 
 
Дешёвенькое колечко 
 
Сверкнуло с любовью в тон… 
 
Конечно, она осталась, 
 
И весь свой остаток дней, 
 
Так мало, но эту малость 
 
Всю ей, и лишь только ей… 
 
А всем нам остались строчки, 
 
В них каждый найдёт свою. 
 
Дойдя до ненастной точки 
 
Я тоже её спою...