Поэты – они
очень странные люди,
Их не было,
нет и, быть может, не будет,
Они появляются
и исчезают
И все обо всем
и про всех они знают.
Поэты срываются
часто куда-то,
Поэты врываются
в крылья заката,
Чужие для мира
– свои они Богу,
Не молкнет их
лира и светит в дорогу.
Они непонятны,
они непривычны,
Одеты они не
по моде столичной
И что на душе
– то и в песнях слагают
И, конечно, за
это их часто ругают.
Поэты – сироты
у этого мира:
Пустой кошелек,
без ремонта квартира,
Но сердце
заполнено доверху, братцы,
И, конечно,
они ничего не боятся.
Поэты – они
очень странные люди,
Их кто-то
похвалит, а кто-то осудит,
Их кто-то
затопчет, а кто-то поднимет,
А кто-то и в
Вечности помнит их имя.
Дорога поэтов
– в небесные дали,
Не цель для
поэтов – чтоб их узнавали…
Идя к своему
безымянному краю,
Поэты живут.
Только не умирают.
Помочь сайту
Поздравления
