Попутчица.

             Как-то еду на машине,

             На «Волжаночке» своей.

             У обочины дивчина,

             Тормознул я рядом с ней.

             Сам подумал – не поедет

             И не сядет ни за что,

             Вдруг, под юбку шеф полезет,

             Побоится, мало ль что.

             Нет, садится, - Куда едем?

             Подвезёте просто так?

             Я ей,- Думаю, доедем,

             Довезу, какой пустяк.

             Оказалась говорливой,

             Всю дорогу говорит.

             О судьбине не счастливой,

             Муж у ней в тюрьме сидит.

             Вот одна ращу я сына.

             Платят мало, просто смех.

             Жизнь не в радость, утомила,

             Мать болеет, как на грех.

             Еду к ней, помочь немного,

             Ей не справиться одной.

             Тупо смотрит на дорогу,

             -Так вот каждый выходной.

             Был бы муж, другое дело,

             А то, смертная тоска

             От забот вот похудела,

             Стала плоской, как доска.

             Жалко стало мне девчонку,

             Ведь она сама дитя.

             Я сказал,- ты потихоньку,

             Муж вернётся год спустя.

             Она мне,- Да где уж там уж,

             Хватит время коротать,

             За другого выйду замуж

             И не буду его ждать.

             Я сказал,- тебе виднее,

             Но ему-то, каково –

             Перебьётся, как сумеет,

             Мне нет дела до него.

             Я была женой бы верной,

             Никогда б не предала

             И всю жизнь свою безмерно

             Я бы мужа берегла.

             Но закончилась дорога,

             Всё, приехали, прощай.

             Я сказал,- Твой муж от Бога,

             Ты его уж не меняй.

             Подожди, вот муж вернётся,

             Расцелует горячо,

             К сыну ласково прижмётся

             И нормально будет всё.

             Я не знаю, что с ней дальше,

             Повидаться не пришлось.

            Почему в ней столько фальши,

             От чего такая злость?

             5. 08. 2008г.