Под солнцем, насквозь вчерашним,
Так приторна пахлава,
Текут, сладким соком ставши,
Пластмассовые слова.
Они ничего не значат,
В красивости их удел,
И день уже с ними начат,
И в патоку впасть успел.
Ползут, как смола — дух сосен,
Арканя янтарность лет,
И липнут к ним вздохи вёсен
И выдохи ветра вслед.
Горят, но потухшим светом,
Не в силах любовь сберечь…
Ничто...и высоким летом
Их хочется просто сжечь...
Помочь сайту
Поздравления
