Пивное

Сыро. Ветрено. Дождливо.  
Мысли в тучи заплелись.  
Рыхлой пеной манит пиво,
в тёмном солоде вся жизнь.

Эх, не петь мне канарейкой
на твои мажоры, друг.
Скотчем (или лентой клейкой)
рот задраен от потуг.

Нет, неверно понимаешь,
просто я ещё не пьян.
Я под звуки пенных клавиш
в портере ищу изъян.

Хмель и солод хвалят ноты,
но немы пока слова.
Мыслей нет, мертвы как шпроты,
в кружке с пивом голова.

Муза вторит мне про пиво,
заиканием  смешит.
Сыро, ветрено, дождливо…
в тёмном солоде души.