«Как будто бы в застенке палача
На нём видны орудья мук Христовых
Всё, от креста, верёвок и бича
До молота – с венцом из игл терновых"
Генрих Гейне
Слаба та женщина
Что вечно ждёт любви
А предаётся, словно кошка
Флирту
И где найти лекарство от тоски
И что расскажет нам
Растение мИрты
Как не «явить предательской спины»
Как научиться мыслить своим сердцем
Ведь потому, по сути, не нужны
Все сонмы слов, пустого фарисейства
Себя понять, не значит что простить
Себе, к себе быть понятЫм,
присуще всем нам, вчерне
В себе, пренебрегаем всем святым
И лишь хранит, в альковах своих сердце
Дороги
все идущие от детства
они нам дОроги
К ним тянется спасительная нить
Подспудной мысли, радостной, дочерней
А ныне что? Всяк по себе
Хотим мы или нет
Насильно культивируем мы дружбу
Рой мыслей, нас преследует недужных
И верно служим
В суете им, много лет
Как пьём из лужи
Ответ в тебе -
Убей в себе раба
Жизнь равнодушна, но не более груба
Чем сами мы
И язвы наших мыслей те же
Как крики из толпы:
«Распни! , распни!»
Раздались самих мыслей прежде
И крутится волчок
Всё суетно, без смысла
Придай ему толчок -
Закрутится резвее
Вот так и мы
Становимся трезвее
Из всей толпы
Из своей тьмы
Глядя в упор
на Свет
но до сих пор
есть души, в коих нет
Ни светлой мысли, радостной ключа
И нет подпорки, нужного плеча
Без искры, тлеют наши мысли
Трепещутся, за шорой своих лет
И мы, горим тихонько, как свеча
На плечи нам ложится епанча
В которой нет, ни значимости, смысла
И до чужих, как прежде, дела нет…
И сонм завес
Предшествует субтильности
И нет стабильности
Нет, не телес
А мыслям суетным
И тянемся к иным
Себе в противовес
Но в них один телец, имеет вес
Не убежать нам видно от себя
Не ублажить нам видимо себя
И всё тщета –
И мыслей лет щита
И любо нам лукавство от шута
А в душах наших та же пустота…
Эх, пассифлоры бы мыслей изжить
Чтобы с миртою в радости жить
Помочь сайту
Поздравления
