А дождь смывает следы зимы.
Банально, тупо - обычной шваброй...
Уходим в прошлое души мыть
и мы, почившие здесь на лаврах.
Нас знают многие - что с того?
Нас принимают. Но за порогом.
И на дороге, на столбовой,
пока зима побеждает Бога.
И сколько месяцу в небе тлеть,
и кто придёт потушить окурок,
и, строчек медь запирая в клеть,
кому дождём умываться хмуро,
известно каждому. Из весны
украден месяц чертям в угоду.
Поэтам страждущим только ныть,
собравшись вместе, дано природой...
Но Благовещенье снизойдет,
и даже в холоде Пасха будет,
ведь с нами - вещими - много дён,
замёрзнув с голоду жили люди.
И умирали, воздев глаза
в недоуменье почти святыми.
И будет правильнее сказать,
что нам на небе не место.
С ними.
А дождь смывает следы зимы...
И мне бы надо, да, видно, нечем.
Купели, ванны... "Рабы не мы..."
На пальцах ладан чертей не лечит.
Помочь сайту
Поздравления
