Остынут краски, лак на мостовую
плеснут из окон бра и люстры.
Тугие, в спину, двери хрустнут,
пронзая насквозь тишину больную.
…Глухая ночь и глубже, и глупее,
и лечит без рецептов блажью.
И тополь, что запястьем машет –
похож на мачту, в поднебесьи реет.
По тьме ворон не отличить от чаек,
охрипших в сечи алой бури.
Глотая ночь, к себе гребу я –
она молчит и, все еще, прощает;
по капле, цедит в сердце тень косую,
хмельную смесь любви и смерти –
и брызжет свет на божий вертел,
на руки, что меня и ночь рисуют.
ноябрь 2012г.
Помочь сайту
Поздравления
