Какой-то остров в океане,
где – бирюзовая волна,
где разбиваются о камни
желанья, а в душе – война.
Здесь тридцать лет живёт в лачуге
старик, с ума сошедший и,
он к небу простирает руки,
на звёзд янтарные огни.
А звёзды шепчутся по кругу,
не нарушая вечный строй,
старик знакомый стал им другом,
и шепчут звёзды – мы – с тобой.
Здесь не летают самолёты,
и не проходят корабли,
лишь папуасы ловят что-то,
- пироги видит издали.
Старик на солнце высох, помнит
рейс из Сиднея – в Сингапур,
уснёт, забудется и стонет,
а волны плещут – мур, да – мур…
А если вдруг – иные звуки,
он их пугается, а страх
по острову гуляет с луком,
и чувства превращает в прах.
Не надобно иных желаний,
людей забудь, им невдомёк,
что на безбрежной чёрной длани
- костра тревожный огонёк.
А иногда с сознаньем тихим
безумец говорит, тогда
он взором мутным, взором диким
всё ищет в небе города.
7 июля 2014 г.
С-Петербург
Помочь сайту
Поздравления
