Не позвонит, не постучит, и не придёт,
И горькой правды в рюмке больше не найдёт.
Не изменИт, и не раскается потом,
И только память, память хлещет нас бичём...
Исполосована страдалица-душа,
А за душою, как обычно -- ни гроша...
И не уйти, не убежать, и не свернуть,
И нет любви, чтоб от неё -- не продохнуть.
Тогда зачем, зачем одной мне этот путь?...
И день пройдёт, и даже, может быть -- года,
И боль растает, словно старые снега.
Весенний луч коснётся грустного лица,
И расцветёт сирень у самого крыльца.
И отогреется от холода душа,
Ну кто сказал, что за душою -- ни гроша?
И кто измерит глубину её любви,
И слёз, что пролиты у "Спаса на крови"...
Душа беЗценна. Ты, Господь, её храни!
[Скрыть]
Регистрационный номер 0174172 выдан для произведения:
Не позвонит, не постучит, и не придёт,
И правды в горькой рюмке больше не найдёт.
Не изменИт, и не раскается ни в чём,
И только память хлещет нас бичём...
Исполосована страдалица-душа,
И за душою, как обычно, ни гроша...
И не уйти, не убежать и не свернуть,
И нет любви... чтоб от неё -- не продохнуть
P.S. Тогда зачем одной -- мне ЭТОТ путь???
Помочь сайту
Поздравления
С теплом, Лена.
