Может быть, мне это только снится

Может быть, мне это только снится,

что покинул я родимый дом,

и Россию в буднях разнолицых,

и деревню с маленьким прудом.

Неужель оставил я озёра,

шум тайги, багульника угар

и с таким названьем трудным город,

что не сразу скажешь: Сыктывкар?

По больному месту, как по нерву,

всё цепляет (и не уберечь):

то ослепит белой ночью север,

то почудится в толпе родная речь.

Видно, всё ж мосты сгорели напрочь;

лишь в туннеле памяти, гремя,

„поезда везут" и днём и ночью,

прошлым полные „составы" для меня.

Эти грузы тащат камнем в омут -

тот успел ехидно полоснуть,

что в обычном сумасшедшем доме

оборву я свой волнистый путь.

Быть, не быть - там просто не бывает,

нет озёр и сена на лугу,

и река, должно быть, не петляет,

не горит костёр на берегу...

Быть не может - это только снится!

Дома я и город мой кругом,

и Россия в буднях разнолицых,

и деревня с маленьким прудом.

Февраль, 1991.

Нойсс.