Мотылёк

На пламя тусклого огня

(Себя на мужество обрёк)

Летит, планеты заслоняя,

На бледный лучик мотылёк.

Он невесом, почти незрим,

Он тень и движется во тьме,

Он хрупок, словно Третий Рим,

Он, словно льдинка в полынье,

Он воск и молнии порыв,

Он ход блесны по глади мира.

И видишь в серебре прилив,

Что мчит серебряная лира.

Летит всё ближе, торопясь

Успеть до окончанья ночи

С огнём таинственную связь

Запечатлеть. И видят очи

Всё приближающийся рок,

И крыльев взмахи всё свежее.

Он ждёт давно: наступит срок

Закончить это приближенье.

Летит к молочному огню

Погибнуть в свете этих струй,

Его в придуманном раю

Зовёт стеклянный поцелуй.

Там сыто задремала мышь:

По жилам растеклась отрава.

Но что же, милый, не летишь

На жар горячего расплава,

К леткам мартенов и печам

Мильоноградусного жара,

На Солнце, где свежа печаль

Разлуки с крыльями Икара?

Тебя пугает вой костра

И пламя до небес, без края,

Когда тревожна и быстра

Кровь в жилах бьётся, закипая.

Ведь всё одно сгоришь – одно,

Тебя поглотят слуги тленья,

Пускай погибнуть суждено –

Так на пределе вдохновенья,

Приблизив крылья не к стеклу –

К огню космического лета,

Смотря на дивную игру

Уж изнутри глазами света.

Но ты всю жизнь хотел звенеть,

Как медь на глубине кармана,

Ты снова выбираешь смерть

И жало тёплого обмана.