Луны мерцающая соль
над засыпающим кварталом.
От писем исходила боль,
когда их даже не читал он.
Хоть эта жизнь полна чудес,
но есть от них и пробужденье.
Как вор, скрываясь, в дальний лес
принёс он письма на сожженье.
А письма не хотели в пал,
в огне листы свивались в петли,
и почерк милый проступал
на неостывшем сером пепле.
Ещё чуть-чуть – и таял след,
Дымка, взлетевшего на волю.
С лихвой на несколько планет
на этом свете хватит боли.
Помочь сайту
Поздравления
