«Кладбище заполняют бывшие живые,
посещаемые будущими покойниками»
Земля погоста, прах истлевший.
И имена, и имена...
кресты и мрамор почерневший
хранят былые времена.
Лежат венки в кольце оградок.
И тишина, и тишина…
На тропках – лиственный опадок
и трав увялых желтизна.
У позаброшенной гробницы
стою печально, чуть дыша.
И, как подстреленная птица,
кричит, роняя кровь, душа.
Среди могил мне нет уюта,
рыдает мозг, глаза пусты…
И пыткой кажется минута,
когда вокруг одни кресты.
Булгаков прав: в потоке вечном
внезапно смертен человек.
Живём-живём себе беспечно
и вдруг окончен жизни бег.
Но потоптавшись на погосте,
прощаясь с кем-то навсегда,
себя здесь вижу только гостем,
но постояльцем — никогда!
И тихо, словно опасаясь
задеть шагами мёртвый мир,
бегу я с кладбища, бросаясь
иль в гущу дел, иль в буйный пир.
Старуха с нищею ладонью,
что просит рублик у ворот,
во след уронит мне спокойно:
— до скорой встречи, обормот.
Помочь сайту
Поздравления
