очень болючее стихотворение, конечно, когда больше не могут согреть самые дорогие на свете руки... каждая строка врезается острием в сердце и уже не забыть их - истерзанных и вылитых, как слезы, как памятник, строк... Но как вы пишите при этом красиво, что - то памятное из детства, что то металлически тяжелое из настоящего... Мы все из хрупкого Нечта, когда уходит тот, кто явил нас на свет, любил больше себя и жизни, не спал ночами из за наших тревог, болезней, да из за любой ерунды; которая заменяет целый мир... вообщем, тут лучше бы мне уже остановиться, наверное...