Я буду падать, падать, падать На иглы высохшей травы Холодным телом снегопада, Пером подстреленной совы. Безмолвие рождает звуки, А в красках выцветших картин Сокрыто всё. Подставлю руки - Трава простит. И ты прости. 29. 10. 2009
© Copyright: Крони Торопов, 2011
Регистрационный номер №0005680
от 17 декабря 2011
Помочь сайту
Поздравления
